Antes do Natal

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Um mimo para os fraquinhos ...
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Ai ai ...
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E um mimo para os parceiros
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Enfim!
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Bate de vez em quando

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Por vezes, tropeçamos num local, num texto, numa imagem ou numa canção que nos diz mais do que devia ...

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Aconteceu hoje, comigo. A conduzir, na rádio passou uma canção do Sr. Fausto que gostei de relembrar e que, com naturalidade, me fez pensar nas relações que, ano após ano, construo.

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Também eu tenho um fraquinho por ti. E as duas últimas estrofes (é assim que se diz?), são tiros certeiros.

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À falta de vídeo, aqui vai o poema:

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Eu Tenho Um Fraquinho Por Ti

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Eu tenho um fraquinho por ti

tu não me dás atenção

tu não me passas cartão

quando me ponho a teu lado

tremo nervoso de agrado

e meto os pés pelas mãos

tu vais gozando um bocado

a beber vinho tostão

eu com o discurso engasgado

fico a um canto, que arrelia

de toda a cervejaria

onde vais rasgar a noite

se te olho com ternura

olhas-me do alto da burra

que mais parece um açoite

é um susto um arrepio

que me malha em ferro frio.

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Eu tenho um fraquinho por ti

que me vai de lés a lés

tu dás-me sempre com os pés

quando me atiro enamorado

num estilo desajeitado

disfarço em bagaço e café

tu fumas o teu cruzado

e fazes troça, pois é,

já tenho o caldo entornado

esqueces-me da noite p´ro dia

em alegre companhia

de batidas e rodadas

tu ficas nas sete quintas

marimbas, estás-te nas tintas

p´ra que eu ande às três pancadas

basta um toque sedutor

eu cá sou um pinga-amor.

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Eu tenho um fraquinho por ti

que me abrasa o coração

quase me arrasa a razão

a tua risada rasteira

põe-me de rastos, à beira

do enfarte da congestão

encharco-me em chá de cidreira

mofas de mim atiras-te ao chão

zombando à tua maneira

lá fazes a despedida

ao grupo que vai de saída

dos amigos da Trindade

mas no fim da noite, à noitinha,

tu ficas triste e sozinha

à procura de amizade

e como é costume teu

chamas o parvo que sou eu.

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Afino uma voz de tenor

ensaio um ar duro de macho

quando estás na mó de baixo

quero ver-te arrependida

mas numa manobra atrevida

rufia, muito mansinha,

dás-me um beijo e uma turrinha

que me põe num molho num cacho

estremeço com pele de galinha

e gosto de ti trapaceira

da tua piada certeira

do teu aparte final

do teu jeito irreverente

do teu aspecto contente

do teu modo bestial

noutra palavra mais quente

eu tenho um fraquinho por ti.

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Engraçado, ao longo dos anos tive sempre fraquinhos. Foi mudando, por vezes era mais do que um, mas não recordo tempos sem nenhum. Mesmo agora, já repassado, tenho fraquinhos (isso mesmo, plural). Pelo menos, estou vivo ...

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Espreitar por cima do ombro

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Que tempos, aqueles! As candeias, tremeluzentes, eram a única fonte de luz, mal o sol desaparecia nos cumes das serranias que cercavam, e ainda cercam, esta terra profundamente minhota.

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O colchão de palha, mexida todos os dias, para repor a textura perfeita para a noite seguinte, estava coberto por ásperos lençóis de linho, frios e duros aquando da ida para a cama. Estes rapidamente se enchiam dum calor acolhedor, confortante, donde só saía um nariz envergonhado, à procura do ar fresco que limpava a alma, enquanto dormíamos.

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Os cobertores, pesados e sufocantes nas noites mais frias e cristalinas do fim da primavera, iam diminuindo em número conforme o tempo aquecia, mantendo uma sensação de conforto que se não esquece.

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Os grilos e os ralos cantavam uma canção constante, eterna, pelo menos nas noites de verão, sem com isso impedir a chegada do sono, retemperador embora inquieto, sobre uma miríade de imagens mentais, que povoavam os sonhos da nossa satisfação.

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Claras e brilhantes, centradas nas gotas de orvalho pousadas nos picos do mato, as manhãs corriam em direcção ao almoço sem parar, com o sol a começar a amadurecer os campos e a secar as fontes mais tímidas, de minas pouco ambiciosas e não muito fundas.

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O vinho verde, quase sempre tinto, que o branco pouco se fazia, era tão mais saboroso quanto mais pintasse a malga, nos movimentos circulares que os entendidos lhe provocavam, para melhor o conhecer. Arranhando na garganta, dizia-se que tinha alma, nascida tanto da qualidade da uva quanto do produto que, comedidamente, se lhe juntava no momento de engarrafar - bem trabalhoso, com o lavar de dezenas ou centenas de garrafas, todas de verde profundo e duro. A rolha de cortiça era apetrecho que não faltava.

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Falta referir o presunto, os enchidos e a bola de carne, cozida no forno a lenha, enquanto este aquecia e esperava a massa da boroa de milho, que só lá e nesse tempo se podia chamar de caseira. E o azeite, sem preocupações de acidez ou de qualidade, as batatas, com um sabor que só aquela terra, de pousio e rotação, lhe conseguia dar, a sopa – meu Deus, a deliciosa sopa feita nos potes de ferro fundido, com pedaços do lume repousando na superfície, fosse de vagens ou de penca …

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Mais valerá não falar sequer do frango caseiro, das febras do porco que era imolado nos dias mais frios, da carne das vitelas que pastavam nos campos ou eram alimentadas nas cortes - isso significava algo que, agora, só se insinua nas saídas para o interior mais profundo do país, sobretudo para lá do Marão.

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