carvalho

De passagem ...

2011-07-12T20:28:00.000+01:00

sem nada para dizer. Ciao.

De regresso

2009-09-17T19:46:00.009+01:00

É tempo de voltar. Com calma. E com as imagens dos locais que me aquecem a memória e o coração.

Boavista, Gémeos, Celorico de Basto

A parte antiga da casa onde cresci - o Lagar e a Corte, com o Tear por cima.

Da Senhora do Viso (ou Vizo, num classicismo moribundo) alcança-se o mundo

e a Senhora da Graça menos imponente, achada sob o horizonte.

Senhora da Graça, que se estende em ondas de relevo

no que mora para lá do bilhete postal.

Sobejam as Fisgas, nascidas num Ermelo

que, de algum modo, fugiu das cordilheiras que separam europeus nada periféricos.

Mais uma vez, se não ficarmos presos ao notório e buscarmos algo mais, muitíssimo mais encontraremos

... ainda que nas mesmas Fisgas.

Descansar nas pausas

2009-02-07T21:58:00.002Z

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Primeiro, desligar o rádio, à esquerda. Depois, ligar o vídeo. No final, ligar de novo o rádio, que a música é boa ...

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Os papéis sociais e a forma como os desempenhamos

2009-01-18T20:56:00.003Z

A vida é um palco, onde todos assumimos vestes diferentes, conforme o local, o tempo e as circunstâncias que nos rodeiam.

Não é novidade nenhuma. Não agimos sempre da mesma forma, nem sequer somos sempre os mesmos, quer falemos de momentos, quer de contextos distintos.

Aquilo que fui não sou, e não só pelas capacidades ou experiências vividas, entretanto. O que me entusiasmou no passado agora é, muitas vezes, apenas tolerado, quando não odiado.

O contrário também é verdade. Basta ver como encaro, hoje, alguns tipos de comida, que antes abominava.

O que faço em casa não é como me comporto no trabalho e a forma como estou com amigos diverge das duas antes referidas.

Uma coisa é certa: se considerarmos as duas perspectivas interligadas, então mais se nota a diferença.

Olho com serenidade para os mais novos e para a sofreguidão com que, por vezes, actuam. Tolero os seus exageros, ainda que me afectem. Sei que são fruto do que sentem. Falta-lhes visão superior, não por estarem em plano inferior, mas por lhes faltar um ou outro degrau de aprendizagem que já subi. Por isso os aceito, como são.

A forma como se lê a vida tem muito a ver com esta condição: o papel que desempenhamos é tanto mais conseguido quanto mais vivemos, se vivemos a aprender. Só os que não aprendem não mudam na vida e, por isso, actuam sempre da mesma forma.

Dois papéis onde se sente mais esta concepção: o sindicalismo e a magistratura, onde o tempo promove mudanças profundas nos agentes.

Duas consequências desta visão da vida: não seremos amanhã como somos hoje e, para muitos, demasiados se calhar, a forma como julgamos os poderosos não tem que ser, amanhã, como foi ontem. Mas lá que a história pode ser madrasta para esta teoria, pode. Basta esperar algum tempo para ver.

A minha boa acção do ano

2008-12-15T00:57:00.004Z

Não sei se fiz já o que era preciso para receber a prenda de Natal.

Não reencaminhei mails divulgando crianças desaparecidas, ou somando para as que sofrem de doença terminal, ou para mostrar o quanto gosto dos meus amigos. Ouvi dizer que não fazer seguir a pirâmide não era, forçosamente, uma boa acção.

Não dei em peditório, só para aquela associação de cegos em que a miúda me pediu tempo e só cobrou no final, quando eu já não podia dizer que não. também parece que assim não vale ou, se valer, o facto de eu dizer cegos estraga tudo. Deveria ter dito invisuais (embora me soe a gente sem olhos mais do que a cegos. Enfim.), mas sou doutro tempo ...

Não fui (nada) simpático com os vendedores por telefone. Tratei-os mal, sem consideração pela nobre profissão que desempenham. Mas também aqui parece que pode ser errado tratar mal quem nos incomoda sistematicamente.

Acredito mais depressa no Pai Natal que nas promessas dos eleitos. Também aqui parece que não fiz grande coisa!

Bom, por força desta minha indecisão quanto ao que (não) fiz, vou tratar mal uma tradição que é parva. Não por ser tradição, mas por ser parva. Embora o vídeo não seja uma coisa do outro mundo, serve. Não sendo um fundamentalista, acho que esta tradição deve perder-se nos confins da memória ... escrita.

E tenham um santo e indolor Natal. São desejos sinceros, para garantia da prenda.

Coisas do tempo ps, perdão, presente

2008-12-15T00:21:00.003Z

Tenho uma das minhas afilhadas internada num hospital central, da segunda maior área metropolitana do país. Todos os dias lhe levamos alguma coisa: uma televisão, porque as do hospital não funcionam; papel higiénico, porque não há esse luxuoso bem, regularmente; mais um casaco, umas meias e umas luvas porque (pasme-se!) não há aquecimento, dizem os funcionários que a caldeira não chega ao 5º andar. Ah, para quem precise saber e possa evitar - falo do Hospital Central de Vila Nova de Gaia (o do centro da cidade, não o Santos Silva).

Portanto e para acabar - pode não haver muito dinheiro, pode ser difícil trabalhar nestas condições, pode até faltar algum amor e carinho - mas não se queixem muito deste Natal, está bem?

Ele há dias ...

2008-12-07T15:42:00.006Z

Mesmo em dias cinzentos, húmidos e frios, este rio (Douro), seja no leito, nas suas margens ou no todo, é uma (excepcionalmente bela) força da natureza que (ainda) não conseguimos beliscar!

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O meu rio é Douro

2008-12-03T15:36:00.007Z

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À sua sombra, feliz, cresci, com a sua cor m'encantei.
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Douro veste o entre-margens, pranteado de raça e lei.
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Quem um dia o beijou entende,
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mesmo à entrada do cabedelo,
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que só prova amor perene
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o que o amarra, sem tê-lo.
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Para quem ama o desporto .. e a ginástica em particular

2008-11-30T02:47:00.006Z

Há uns tempos, coloquei aqui um vídeo duma ginasta que tinha atingido um nível de excepção. Coloquei-a ao lado de Michael Jordan, no topo. Não sei se fui justo. Há outras que merecem destaque. Reparem bem nesta que vos deixo. Se a Nádia se comparava a Jordan, então Olga Korbut estará ao nível de Wilt Chamberlain. E vou ter de procurar quem se assemelhe a Kareem Abdul-Jabbar ...
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Para começar, o tal Wilt. Diz-se que concretizava 199 em 200 lançamentos, nos treinos, porque não gostava de fazer "200 por cento". Era um poste excepcional, que vi, em miúdo, em filme projectado em tela, no clube onde joguei (F. C. de Gaia). No final da sua carreira fez um contrato milionário para jogar ... 5 minutos em cada uma das duas partes que o jogo, então, tinha. Mesmo jogando só este "tempinho", fazia toda a diferença:
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Mas esta Olga, meu Deus, que espanto! Apetece dizer, boa e velha CCCP (ou URSS, como quiserem)!
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Claro que Elvis Costello dá uma boa ajuda, com "She", não?

Mais Haicais

2008-11-24T00:26:00.004Z

Os Haicais são poemas de três versos que, no rigor das regras originais, devem ter 17 sílabas, cinco no primeiro verso, sete no segundo e cinco no terceiro. São reportados no presente e normalmente enquadram, para além dos sentimentos, a natureza nas estações do ano. Aliás, a sua organização básica assenta nas quatro estações, acrescidas do Natal.

Mas é normal e aceitável que estas regras não sejam adoptadas pelos bárbaros estrangeiros, que os tomaram como seus (ou seja, nós, os ocidentais). Importa manter, isso sim, o uso curto da palavra e a estrutura geral.

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Depois de um primeiro assomo, sem transpiração, eis outro, mais trabalhado.

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Todas as noites do ano
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Na longa madrugada,
resta no leito uma confortável quentura.
É a da soma dos corpos.
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Ralos trauteiam canções
que nos embalam no sono dos sonhos,
até o silêncio acordar.
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Leve lençol nos afaga.
O toque mais afasta que demanda
a companhia prezada.
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As castanhas desassossegam
as vontades adormecidas, repousadas, serenas.
Assim Eros se alimenta.
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Aprendizagens aceleradas

2008-11-22T22:34:00.003Z

Provavelmente, o haicai será o único poema que me atrevo a subscrever. Porque é simples e capaz de dizer tudo, em poucas palavras. Aqui vão dois ou três que me/te explicam:

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Exposição
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Como uma instalação,
exposição é o que não era.
No natal, expões-te?
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Tempo frio
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De dia, sob o sol, aqueço.
Mas a noite chega depressa, fria, e
A minha, agora, mora em casa.
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Ter e não ter
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O rio cresce, com a chuva,
como o meu prazer com a tua companhia.
Quando não, secam.
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Poema dedicado
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Escrevo um poema numa tela
Como se sentisse as cores e a textura.
É para ti que o faço.
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São poemas que se podem traduzir. Falam mais de ti que de mim, são do tempo que vivemos, poupam nas palavras e explodem no sentido. São, acima de tudo, adaptáveis.

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Ah, sabe bem ...

2008-11-20T09:30:00.003Z

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Que querem, uma vez por outra dá-me esta coisinha ...
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Canta só um pouco melhor que eu, mas cada vez aprecio mais.
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Que saudades, Xico ...

2008-11-17T22:08:00.005Z

Neste pequeno vídeo, aparece, como um dos organizadores, um jovem chamado Pako.
Agora é Pako, na altura era o Xico, e foi um Aluno meu. Não sendo brilhante, concluiu o Secundário com alguma facilidade, não deixando de ser manguela em dose considerável.
Tinha um talento inato para uma actividade que abraçou como a sua área de trabalho. A dança, que irradiava por onde passava, vivia em cada poro da sua pele.
Agora, também organiza eventos de solidariedade. Muito bem, Xico!

Cilquem, arranquem com o vídeo, apreciem e reparem no Pako. Ele merece.
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Andy Warhol

2008-11-16T21:12:00.004Z

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Sempre senti Warhol como um artista de excepção, num mundo e num tempo de excepção. Mas só recentemente o comecei a conhecer, com alguma intimidade. Como pessoa e como artista. E vou gostando do que vou descobrindo. Para já, partilho convosco duas das suas obras (sem ser as Marilyns ou os Elvis mais divulgados) que mais me tocaram:

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Auto-Retrato, 1978

Self-Portrait

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Série Retrospectiva, Preto sobre Preto, em Negativo, 1979

Black on Black Retrospective Reversal Series

Eça

2008-11-12T16:44:00.004Z

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Revisito, por estes dias, a Cidade e as Serras. Para os amantes, aqui vai um pequeno trecho, que me agrada particularmente:

"... e um moço de barba cor de milho e mais leve que uma penugem, que se balouçava gracilmente sobre os pés, como uma espiga ao vento. E eu, encalhado contra o piano, esfregava lentamente as mãos, amassando o meu embaraço, quando Madame Verghane se ergueu do sofá onde conversava com um velho (...), e avançou, deslizou no tapete, pequena e nédia, na sua copiosa cauda de veludo verde-escuro."

Se não gostaram, paciência. Eu adoro.

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Evitemos o exagero

2008-11-08T23:00:00.003Z

Porque o que é demais é moléstia, ou porque todos os excessos fazem mal, ou algo do género, volto à música. Para começar, uma actual, que fica bem em qualquer lado, em qualquer altura:
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Esta música deve ser apreciada com um bom texto e uma bebida forte, temperada com marmelada e nozes. Se não tens, vai a caminho.

Mas voltarei ao casal das letras, prometo.

A obra desvendada

2008-11-05T21:59:00.003Z

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Na tela branca, um traço, um fio, moldou
um retrato do que sinto, amo e sou.
O lugar, quente e privado, flutua no cordame.
Reflexos de luzes, no espelho líquido ondulado,
dobram a quietude, em grande cumplicidade.
Tabuleiro, arco, pilar. Colina que se esconde
nas sombras da hora tardia. É aí, no cais onde
tudo aconteceu. Feliz, pintei. Eis a verdade!
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Dama Teresa de Carvalhais

O despertar da perda

2008-11-05T21:14:00.005Z

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Vem a noite, sorrateira, vem cansada.
Vem a noiva, um polícia, um gato negro,
cada um por sua vez, como num quadro
desenhado por mão leve e repousada.
Nuvens deslizam, desmaiadas e barrentas
na luz cálida, sensatamente calada
que se move como as vidas, curtas, lentas,
numa curva da avenida larga e fechada.
As paredes, descoradas, são tristezas
que aí estão, sem apelo. Já as mesas,
que pontilham as praças deslumbrantes,
São esgares de pontadas lancinantes.
No negro colorido do sofrido querer
que a alma arrasta neste mundo de perder,
todos se sentem assim, quase a morrer.
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Mestre Carvalho Negral....

Outro, que trago. Seleccionado, neste tempo.

2008-11-01T14:38:00.004Z

Diálogo dos sentidos
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Numa onda de emoções naufraguei, sentida,

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Na estonteante e certeira chicotada. M’enlevo,

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Quebrada. Quero muito, aspiro tanto, dividida.

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Oh sereno, seguro, suportável porto. Devo?

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Tu, se conheces as virtudes certas, sussurra

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Uma resposta, uma certeza. Sopra, murmura.

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Nada se compara, se afirma. Nada se diz, falando.

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Dividida, és razão que comanda o coração, talvez.
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Olha para ti, de olhos fechados, sempre espreitando
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O mundo só teu. Viaja na emoção, por uma só vez
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E pesa, sem pesares, o castelo a edificar, o futuro.
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Depois, dá um passo, outro a seguir. Ergue o muro!

Sentida, me enlevo, dividida.

Devo? Sussurra, murmura ...

Falando, talvez. Espreitando, por uma só vez

O futuro, ergue o muro!

Dama Teresa de Carvalhais e Mestre Carvalho Negral....

O primeiro doutros que trarei

2008-10-25T23:23:00.006+01:00

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A liberdade do sonho
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Serena idade, que me descansas a alma, de perdição,
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Como se a vida repousasse por momentos; a mágoa
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da vontade reprimida, em leves penas descola e voa.
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Nada me enleva, me toca, me sustenta a noite aberta
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à imagem que povoa o pensamento da mulher certa.
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Mulher que em mim habita, sem rodeios, o coração.
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Quero estar, sem cá ficar. Poder ser, sem tal querer.
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Partir do mundo, sem sair, com posses plenas e vazias.
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Viver o todo, pela parte do pedaço que é apenas um.
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Assim sorvendo o fumado amor carnudo, copo de rum
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Na cana proibida das horas esquecidas, negras e frias.
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Aí, nessa praça que é só minha, podes ficar, amar e ser.
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Mestre Carvalho Negral....

O Zé Milímetro

2008-10-21T23:00:00.002+01:00

Dum tempo ausente de concentrados de promotores de crescimento fácil, mas crestado no azeite doirado da frigideira, chegavam alguns moços peculiares, mais na forma que na veste, seja a que cobre o corpo ou daquela que fervilha no silêncio e faz avançar o mundo. Era o caso do mais espigado do grupo, vergado mesmo pelos ventos das entradas e dos carros feitos para miudinhos, que o obrigavam a assumir pose humilde, ainda que o espírito reclamasse dos trabalhos forçados que lhe atacam o espinhoso suporte da elevada postura.

Carinhosamente apelidado de Milímetro, o Zé tinha, seguramente, mais uns bons 30 centímetros que qualquer outro, o que implicava, necessária e religiosamente, um molho de espirituosas observações, que transitavam das diferenças climáticas ou climatéricas, nos diversos níveis que frequentávamos, até às passadas que traziam velocidades díspares, em momentos atléticos mais ou menos formais.

Mas o que melhor recordo centra-se nas duas extremidades que o Zé Milimetro ostentava, normalmente, com plena satisfação. O nariz, bem encorpado, que lhe trazia desconforto aquando da prática desportiva que melhor desempenhava, não por razões físicas, antes pelos ditos frequentes dos que com ele partilhavam essa actividade. Regularmente, um qualquer dizia-lhe, quando ele estava concentrado na tabela inimiga, para olhar para o outro lado ... para não ser apanhado no garrafão, na penalização dos 3 segundos. Que o avantajado apêndice estava sempre dentro dessa área restritiva!

Mas não ficavam por aí, os piadéticos amigos que com ele conviviam; também os seus pés eram alvo constante de comentários, que volteavam entre a pesquisa no impossível número que vestiam e as notícias que davam conta da entrada de ... navios de grande porte na doca de Leixões, inesperados, mas que se justificavam por o Zé estar voltado para o mar, no momento em que se rezava a graça. Bons tempos estes, os do vinho que alimentava um milhão de portugueses.

Citar quem adoro, citar quem sabe ...

2008-07-05T22:09:00.003+01:00

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O mar batia com força nas rochas, furioso,apesar dos raios de sol eu sentia-o triste como eu.
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Aquele banco em frente ao mar estava vazio, sozinho apesar da quantidade de pessoas que passavam.
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Nada estava igual.
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Não havia sorrisos, não havia nada, tudo era impessoal.
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Passei boa parte da tarde a olhar para o infinito à procura...
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Não encontrei, também não podia.
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Como me fazem falta as tardes da semana, cada bocadinho que passo...
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Hoje o mundo parecia desabar em cima de mim com toda a tristeza que sentia.
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Saber que se quer e não poder, não ter poder e tanto querer, faz sofrer, doer imenso, morrer intenso.
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Verão que aí vamos, mesmo que não pareça nem lá cheguemos!

2008-06-10T23:52:00.002+01:00

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Nuvens escuras, nuvens claras, céu limpo ou nem por isso. Mas para lá vamos ... acho eu!
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Do Grande e do Pequeno Amor

2008-06-10T23:38:00.003+01:00

Acabei de ler. Romance fotográfico, metade texto e metade fotografia, de Inês Pedrosa e Jorge Colombo, da Dom Quixote, conta a história de um casal, que se separa de vez, para voltar a reunir-se, a separar-se, a reunir-se ... .

Considera a relação amorosa uma guerra, ou muitas batalhas duma guerra, ou espaços de armistício entre guerras ... não consegui entender exactamente como o Amor é, aqui, tratado.

Nada que não me aconteça amiúde. Quer quanto ao que leio, volta e meia, quer no que respeita ao tratamento a dar ao Amor. Com uma certeza: para mim, na intimidade do meu ser, amar não é guerrear. Nunca foi, pelo menos.

Vamos ser exemplares ... mas não muito rigorosos!

2008-05-08T22:53:00.003+01:00

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Cactos

Esta é uma lista de géneros e espécies de cacto, plantas espinhentas e com talos suculentos pertencentes à família Cactaceae (consulte este artigo para as informações botânicas).
A família conta com 30-200 géneros, segundo o autor consultado, com 1000 espécies ou possivelmente 2000.

Origem: Wikipédia, a enciclopédia livre.

Já me tinham dito para não levar muito a sério esta "pédia". Mas encontrar tanta incerteza, para um assunto tão comesinho como os cactos (que são irritadiços e espinhentos, eu sei), não sabendo se há 30 ou 200 géneros, como se os valores em causa fossem próximos, ou atrever-se a afirmar que temos 1000 espécies ou (e gosto particularmente da forma cautelosa usada) possivelmente ... o dobro, é ter muita lata. Eu, cá para mim, acho que há 1 a 2 géneros de gatos (embora alguns possam não saber em qual se integram) e 20, ou se calhar 2873 espécies. E esta informação que vos deixo é tão precisa (até será mais, eu aponto para números mais credíveis, quando não arredondo o valor) como as que podemos encontrar na Wikipédia.

Não precisam de agradecer a informação. É para isso que eu por cá ando, tá?

Peyton Place

2008-05-03T14:55:00.006+01:00

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Em miúdo, lia de tudo. Passava horas a ler (sobretudo as nocturnas). Devorava livros. Em rigor, não lia, voava pelas palavras, em busca do fim. Os escritores americanos e russos eram os preferidos. Li Gorki, Tolstoi, Steinbeck, Falkner, Zola e Lampedusa. Mas também li Robbins, Wallace, para além dos policiais e de ficção científica, que adorava.
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Não me lembro da autora (acho que era uma) de Peyton Place e Regresso a Peyton Place.

Lembro que a qualidade da escrita não era relevante. Mas tratava de algo que nos incendiava, literalmente.

Para perceber melhor o que me mais entusiasmou, nesse tempo, pesquisei na Net, e encontrei isto:

Hypocrisy, social inequities, and class privilege are recurring themes in a tale that includes incest, abortion, adultery, lust and murder. Peyton Place has become an expression used to describe any place with sordid secrets.

Bom, se isto não é um caldinho de coisas boas, não sei o que será …

Já agora, a referida autora (que a Net serve, também, para estas coisas):

Grace Metalious (September 8, 1924 – February 25, 1964) was an American author, best known for the controversial novel Peyton Place.

She was born into poverty and a broken home as Marie Grace de Repentigny in the mill town of Manchester, New Hampshire. Blessed with the gift of imagination, she was driven to write from an early age. After graduating from Manchester Central High School, she married George Metalious in 1943, became a housewife and mother, lived in near squalor — and continued to write.

In 1956, she captured the attention of an editor with Peyton Place, which became publishing's second "blockbuster" (following Gone with the Wind in 1936). Reviled by the clergy and dismissed by most critics as "trash," it nevertheless remained on the New York Times bestseller list for more than a year and became an international phenomenon. The dark secrets of a small New England town made juicy reading for millions worldwide. Peyton Place appears to have been a combination of Gilmanton, New Hampshire, the village where she lived (and which resented notoriety), Laconia, New Hampshire, the only nearby town of comparable size to Peyton Place and site of Grace's favorite bar, and Alton, New Hampshire, the town where a few years previously a daughter had murdered her incestuous abusive father. Hollywood lost no time in cashing in on the book's success — a year after its publication, Peyton Place was a major box office hit.

Metalious died of alcoholism on February 25, 1964. "If I had to do it over again," she once remarked, "it would be easier to be poor." She is buried in Smith Meeting House Cemetery in Gilmanton, New Hampshire.

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Se trago este livro à colação, neste momento, isso resulta do momento que vivo e da memória que me assalta. Mas a memória engana-nos tanto … Ah, e ler é um prazer ... indescritível!.

As coisas boas da vida

2008-04-20T21:20:00.004+01:00

A vida é uma espiral de sensações, sabores, sons e sentimentos. O bater do coração acompanha esta miríade de cores, já que cada tempo se associa à palete cromática do arco-íris.

Num dado tempo, da imaturidade pujante, em que as emoções andam à solta, o que nos escapa é o que mais marca. Gostaríamos de aspirar tudo, testar todas as hipóteses, provar todos os sabores. Mas a juventude é, também, a idade do desperdício, do fogo fátuo, da esperança no futuro, que tem face de eternidade.

Depois, com o tempo, vem a quietude, a serenidade, a vida conformada. Se, naquele tempo, as cores foram pinceladas em tons gritantes, agora são as calorosas que dominam, ocres matizados de sangue, oceanos tingidos de pele. Vive-se no tempo, sem tempo a contar, antes daquele em que a constante será a medida precisa do que se pode viver.

Há, assim, um período mais frio a percorrer. A alvura das cãs não é perene, antes se cruza com prateados mais ou menos carregados e com noites despidas de luar. Sempre que a luz parece ser a constante, lá surge a negritude dolorosa a quebrar o mar de sal. Não será uma surpresa, nem inesperado, antes implica uma aceitação complacente, de quem sabe que a vida é assim mesmo.

O que torna tudo bem mais interessante é o inesperado. Provavelmente, não no tempo das cores fortes; se acontecer, nem se notará. Mas nos calorosos tons da serenidade, quando a rotina marca o ritmo, o sabor será, necessariamente, delicioso. Mais ou menos apimentado, com alguma toxicidade, de risco marcado ou não; se movimenta a tranquilidade, agita a vida. E quando se apresenta no final do dia nublado, escurecido pela chuva que arrefece o corpo? No branco que se cruza com a noite? Quando se olha para trás, porque a memória domina? Ah, aqui é a vida que se renova. Pode ser sem o brilho do passado mas é a vida, sobretudo, sem o frio do presente.

Uma coisa é certa - todos os momentos que nos fazem crescer, custam um pouco. No princípio, com valor marcado e constante. Depois, com custos controlados. No fim, com um preço elevado.

É a vida.

Domínio Público

2008-04-11T21:18:00.002+01:00

Recebi, pela 3ª ou 4ª vez, um mail que releva um site brasileiro de indiscutível utilidade. As obras que disponibiliza são, já, de domínio público, ou seja, não estão sujeitas a direitos de autor.

Mais uma vez, abri um dos links do mail e fui dar a uma obra que faz parte da minha (boa) memória: o Auto da Barca do Inferno.

Também se pesquisam autores, no site, como fiz com Gil Vicente.

Estes meios electrónicos servem para isso e para mais isto - a partilha. Vou passar-vos a parte que mais gosto, desde aqueles tempos idos em que o teatro fazia parte das noites da televisão, ainda a preto e branco. Aqui vai ->

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Vem Joane, o Parvo, e diz ao Arrais do Inferno:

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PARVO Hou daquesta!
DIABO Quem é?
PARVO Eu soo.
É esta a naviarra nossa?
DIABO De quem?
PARVO Dos tolos.
DIABO Vossa.
Entra!
PARVO De pulo ou de voo?
Hou! Pesar de meu avô!
Soma, vim adoecer
e fui má-hora morrer,
e nela, pera mi só.
DIABO De que morreste?
PARVO De quê?
Samicas de caganeira.
DIABO De quê?
PARVO De caga merdeira!
Má rabugem que te dê!
DIABO Entra! Põe aqui o pé!
PARVO Houlá! Nom tombe o zambuco!
DIABO Entra, tolaço eunuco,
que se nos vai a maré!
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PARVO Aguardai, aguardai, houlá!

E onde havemos nós d'ir ter?
DIABO Ao porto de Lucifer.
PARVO Ha-á-a...
DIABO Ò Inferno! Entra cá!
PARVO Ò Inferno?... Eramá...
Hiu! Hiu! Barca do cornudo.
Pêro Vinagre, beiçudo,
rachador d'Alverca, huhá!
Sapateiro da Candosa!
Antrecosto de carrapato!
Hiu! Hiu! Caga no sapato,
filho da grande aleivosa!
Tua mulher é tinhosa
e há-de parir um sapo
chantado no guardanapo!
Neto de cagarrinhosa!

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Furta cebolas! Hiu! Hiu!
Excomungado nas erguejas!
Burrela, cornudo sejas!
Toma o pão que te caiu!
A mulher que te fugiu
per'a Ilha da Madeira!
Cornudo atá mangueira,
toma o pão que te caiu!

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Hiu! Hiu! Lanço-te üa pulha!
Dê-dê! Pica nàquela!
Hump! Hump! Caga na vela!
Hio, cabeça de grulha!
Perna de cigarra velha,
caganita de coelha,
pelourinho da Pampulha!
Mija n'agulha, mija n'agulha!

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Chega o Parvo ao batel do Anjo e diz:

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PARVO Hou da barca!
ANJO Que me queres?
PARVO Queres-me passar além?
ANJO Quem és tu?
PARVO Samica alguém.
ANJO Tu passarás, se quiseres;
porque em todos teus fazeres
per malícia nom erraste.
Tua simpreza t'abaste
pera gozar dos prazeres.

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Espera entanto per i:
veremos se vem alguém,
merecedor de tal bem,
que deva de entrar aqui.

Abril caliente

2008-04-05T20:06:00.008+01:00

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Um dia sereno ...
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Um ou dois bons livros ...
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Uma paisagem com enquadramento perfeito ...

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E a água salgada nos pés!
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É preciso mais alguma coisa para um tempo perfeito?
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Porque será?

2008-03-31T15:47:00.002+01:00

Não gosto de abusar. Quando sinto que estou a fazê-lo, procuro parar e deixar-me disso. Ora, nesta coisa dos blogues é fácil abusar, nem é preciso muito ...
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Gosto duma musiquinha. Por ter esse prazer, vou colocando aqui uma ou outra. Nesta fase de muito trabalho, em que o tempo escasseia, tenho recorrido demasiado a esta fórmula.
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Mas não vou sem mais nada. Procurei um video-clip durante muito tempo (não tinha nome da música nem da banda), que me batia na memória, e só agora consegui encontrá-lo. Não é o primeiro que aqui publico - este é só para aquecer os ânimos ...
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É este, que agora vos mostro. Não sei porquê, mas fiquei com ele gravado, depois que o vi. Não sei muito bem porquê, ficou-me ...
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... porque será?

Timbaland

2008-03-29T22:18:00.005Z

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Com provecta idade, podia ficar pelo meu tempo (que expressão!) e não ligar nenhuma à modernidade dos sons harmoniosos. Mas é mais forte do que eu (ou são os meus filhos mais fortes que eu) e fico assombrado pela capacidade e talento de alguns (poucos) que teimam em fazer-nos felizes ... Timbaland nasceu. Salvé Timbaland.
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Timbaland - The Way I Are
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OneRepublic feat. Timbaland - Apologize

Timbaland - Give It To Me OFFICIAL MUSIC VIDEO
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E façam o favor de ser felizes!
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O futuro está aí

2008-03-28T23:26:00.004Z

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Esta questão do fim do divórcio litigioso mexeu comigo. Se trato a questão de modo racional, se analiso as razões subjacentes à medida (Ideia? Projecto? Proposta? Decisão?), concordo de imediato. Numa relação a dois, se um não está interessado em mantê-la, porque diabo deveria essa relação continuar? Só se o objectivo é infernizar a vida daquele que já não quer continuar nela ….

Mas as coisas não são assim tão lineares. Quando crescemos formatados por um modo de viver, a hipótese de o perdermos é sempre dolorosa – ainda que esse modo seja arcaico, desconfortável ou mesmo irracional.

Num plano próximo, temos e sentimos a importância dos instrumentos que usámos sempre. Para os jovens, a vida é televisão, Playstation, computador e Internet. Afirmar que já vivemos num tempo sem estas coisas só lhes consegue arrancar um sorriso depreciativo, de quem não acredita nessa possibilidade ou manifesta uma genuína tristeza pela pobreza experimentada pelos mais velhos. Não estão disponíveis para aceitar que tal ocorreu, quanto mais acreditar que fomos felizes nessas condições!

Mas voltemos ao assunto, que reside mais na sua origem primeira que nele mesmo. Por causa da hipótese cada vez mais concreta de o divórcio se simplificar extraordinariamente (diz-se, por aí, que até ao fim do mês de Abril a culpa deixará de ser uma das mais importantes razões para o divórcio), por também ter sido divulgado o site do “Divórcio na hora”, reparei que a questão central se prende com o casamento e não com a forma como vamos acabar com ele.

O casamento, como forma principal de vida comum, é uma instituição que perdura há imenso tempo, secular mesmo (tendo assumido pouca importância antes do advento e desenvolvimento das religiões unitárias).

No entanto, de há menos de 100 anos para cá, as mudanças foram tantas, no matrimónio, que dificilmente ele se manteria imaculadamente cristalizado. Basta reparar na evolução que sofreu desde meados do século XX. Até aí, com o mundo fechado na Europa, os casamentos eram de interesse, de conveniência. Dois exemplos marcantes são os casamentos de Estado (os monarcas a casar em função dos desígnios dos homens fortes do reino para manter, alterar ou desfazer uma aliança, mais ou menos duradoura, com uma qualquer potência estrangeira) e os casamentos de interesse social (para manutenção do status quo, dos estilos de vida, para sobreviver, em última análise, num mundo fechado e contrário à mudança social relevante).

Com o aparecimento das civilizações novas ou desconhecidas, pujantes e algo anárquicas, naturalmente colonizadoras e reprodutoras da sua cultura (mesmo que dotadas de características democráticas, como é o caso da norte-americana), o casamento derivou para uma área pouco conhecida, sobretudo nas razões que levam à decisão de vida marital: os afectos. Podiam surgir, nos casamentos do passado, mas por força do andar do tempo, da adequada convivência entre o casal, ou no aparecimento dum qualquer estranho que, ao se aproximar em demasia, desatava aquele nó, muitas vezes trazendo drama, tragédia, mesmo morte.

A verdade, nua e crua, é que o casamento passou a suportar-se em amor, ao mesmo tempo que se libertou (como toda a vida social) do jugo religioso. À religião coube a primeira resposta – dada com rapidez e eficácia. O amor passou a ser sua a pedra de toque, com isso mantendo o domínio dos cordelinhos, tecidos por outros.

Já a lei, a ordenação e organização da vida das pessoas e, sobretudo, da família, nunca souberam tratar do assunto muito bem. Por muito tempo, a estratégia foi permitir a auto-regulação, ou seja, de alguma forma, manter a tutela religiosa. Mais tarde, a proliferação de normas só complicou a vida das pessoas. De tal forma, que o casamento se mantinha em condições inacreditáveis, com enorme sofrimento para todos os interessados. Até as crianças entraram (e ainda entram) neste jogo perverso, com todas as consequências que sabemos e sentimos.

Vivemos o tempo do casamento dos afectos. Os afectos são o seu motor, essencialmente a sua cola. Se faltam os afectos ….

Ainda assim, quando me casei, a ideia do casamento para a vida dominava. Na minha cabeça, no meu ser e, naturalmente, no meu coração, o casamento é, ainda, para a vida. Outra noção confunde-me. Se calhar, por isso, os meus afectos também andarão formatados!

Penso, ainda que algo surpreendido, que uma ideia ridicularizada nos dias que correm dominará a vida social, em pouco tempo: a do casamento a prazo, renovável e denunciável a todo o tempo. Nessa altura, o divórcio será um facto histórico e curioso, estudado apenas por alguns.

Respirar para recomeçar

2008-03-27T22:15:00.004Z

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Acabada a 1ª parte da lufa-lufa, volto ao Youtube e à canção francesa. Agora, um clássico, para temperar o gosto. Ainda que não sejamos amantes, canções como esta, no mínimo, inspiram.
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Senhoras e Senhores, convosco CHARLES AZNAVOUR - La B o h e m e:
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Regresso ao Youtube

2008-03-21T21:51:00.004Z

Se os blogues são a mais recente e vigorosa forma da prática potenciada de expressão democrática, libertária e cívica, o Youtube é o meio mais oportuno para conhecer e divulgar tudo.

Desta feita, debruço-me e apresento-vos uma canção francesa, de tipo mais levezinho.
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Aqui vai:
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Teste de vocabulário

2008-03-07T17:59:00.005Z

Porque tenho a mania que sei muito, fez-me bem o resultado. Mesmo assim, safei-me razoavelmente. Acho eu.

Teste de vocabulário que fiz, na net:
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Em 30, falhei 7, o que me deixou triste, até verificar onde falhei. Aqui vão os falhanços:
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12. Disfagia - do Gr. dys, mal + phag, r. de phagein, comer, s. f., dificuldade em engolir.

13. Empáfia - s. f., ênfase; altivez; arrogância; orgulho vão.
15. Enxu - s. f., (Brasil), vespa da família dos vespídeos; s. m., casa ou colmeia desta vespa.
18. Grilagem - s. f., (Brasil), sistema utilizado pelos grileiros. grileiro - s. m., (Brasil), agente ou advogado que legaliza propriedades territoriais com títulos falsos.

19. Hálux - do Lat. hallux, s.m., (Anat.), o dedo grande do pé; halo. (Zool.), dedo posterior da pata das aves.
28. Pitoresco - do It. pittoresco, adj., próprio para ser pintado; pictórico; pinturesco; (fig.), agradável, ameno; recreativo; original; s. m., o que é pitoresco.
29. Placebo - do Lat. placebo, de placere, agradar, s. m., (Med.), substância neutra (sem qualquer efeito farmacológico) por vezes prescrita para levar o doente a experimentar alívio dos sintomas pelo simples facto de acreditar nas propriedades terapêuticas do produto.
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Só me custa o 28, que escolhi como hipótese correcta algo do género: rural, campestre. Enfim.
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E o resultado foi ...

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23 ponto(s) = excelente vocabulário Parabéns! Você está acima da média e prova com isso que é uma pessoa amante da literatura e que domina muito bem a língua portuguesa. Pessoas como você se expressam bem em qualquer meio e não têm praticamente dificuldade alguma em entender textos considerados eruditos. Continue praticando. Quem sabe um dia você não se torna um filólogo?

E vejam lá se se lembram de agradecer a ajuda acima, com aquelas palavras "portuguesas" ... PFFFF.

Agora, uma coisa completamente diferente ...

2008-02-28T00:27:00.005Z

Oh meus amigos! Esperavam uma coisa séria, é? Nem pensem. Estamos todos (moi aussi) a ficar passados com o trabalhinho. Precisamos respirar. Sair desta rotina infernal.

Assim sendo, aqui vai um desafio "descubra quem é esta personagem". A quem acertar durante o dia 28 de Fevereiro de 2008, ofereço: uma garrafa de vinho tinto e duas alheiras (simpático patrocínio do Oliveira Rio), um beijo sensual (não meu, claro, mas da R. e do R., que já se mostraram disponíveis e são encantadores), um lugar na plateia do próximo combate MLR vs. Professores, em Lisboa (não consta que o factor casa seja abandonado pela tutela, tão cedo) e um pacote de vinil do vaimanticoravem (ela não sabe, mas também ninguém quer aquele monte de trastes para nada).

Ah, em tempo: os habituais frequentadores deste blogue podem concorrer, mas não levam prémio - conhecem demasiado bem o autor e estão em vantagem desleal (expectativa, como diria a brasuca).

Prontos? (Não é a fórmula para acabar uma conversa, é só para saber se podemos passar aos finalmente).

Aqui está: quem é este??? (Não tenho autorização do autor, mas ele perdoa-me, quando souber que vão ser milhares a concorrer - melhor divulgação da arte da caricatura é impossível, né?)

Os termos próximos, mais uma vez

2008-02-23T20:25:00.007Z

Premissa: o que eu aqui escrevo não resulta de qualquer pesquisa feita. Li, não sei onde, que essa coisa de fazer pesquisa era uma mariquice. Ora, eu não me considero mariquinhas. Também, convenhamos, para estas divagações, não preciso de fazer isso.

Hoje viro-me para os idiotas, os estúpidos e os cretinos. Pensava que eram cada vez menos, mas mudei de opinião. Desde há uns tempos que os vejo crescer, em número e em obras. Basta apreciar a produção legislativa mais recente. Eles andam aí ...

Os idiotas sabem pouco, e o pouco que sabem não lhes faz grande jeito. Elaboram coisas simples e sem nexo. Não fazem ideia do que estão a fazer - não sabem, sequer, se vai ser bom ou mau, útil ou inútil, adequado ou nem por isso. Fazem porque lhes disseram para fazer. Está feito. Agora, há que passar para outra coisa qualquer. A anterior já está esquecida. Um bom exemplo está no combate à corrupção. Fazem uma lei em que se determina que, no final do mandato, se deve ver como estão os rendimentos dos políticos. Isso chega. É idiota pensar assim, mas não há nada a fazer. Ou a análise feita ao financiamento da Somague ao PSD. Aconteceu. Temos que nos preocupar em evitar que aconteça de novo. Que parte? Ora, o ficarmos a saber que aconteceu. O melhor era ninguém saber. Se calhar, uma auditoria ao que aconteceu em 2002 resolve. Vamos a isso. Percebem o que quero dizer? Idiotas!

Os estúpidos podem ser tão ignorantes como os idiotas, mas não são tão básicos. Normalmente, quando fazem uma estupidez (que é o que os estúpidos fazem), tomam conhecimento disso. Até dizem: que estupidez! Mas há uma particularidade nos estúpidos actuais. Antigamente, quando se fazia uma estupidez, isso não era motivo de orgulho nem a estupidez feita era para manter. Agora, é. Por exemplo, quem decidiu que, para combater o absentismo dos Alunos nas Escolas, uma prova de recuperação (exame) no regresso às aulas era a solução, agiu estupidamente. Já deve ter visto a estupidez. Mas agrada-lhe. Já agora, vamos lá ver como isto vai ser, na prática. depois de ver, faz uma de duas coisas: mantém tudo, se isso não o afectar muito, muda no caso contrário. Não pela estupidez, antes pelo que vai sofrer.

Os cretinos são mais refinados. Sabem muito, podem agir bem, mas preferem não o fazer. Actuam erradamente por convicção. Por vezes, nem notam a cretinice que fazem, mas só porque estão distraídos. Mas, na maior parte dos casos, fazem-no com orgulho. Até sorriem. Dizem, com um ar de satisfação: isto não tem pés nem cabeça, mas vai ser uma reinação! Não consigo arranjar exemplos para esta realidade. Não por não existirem. Pelo contrário. São tantas as medidas, os actos cretinos, que destacar um seria uma injustiça para os restantes. E uma cretinice. Coisa que eu (ainda) não faço. Mas daqui a algum tempo ....

Os 3 exércitos que, afinal, foram 4 ... ou 5!

2008-02-16T21:45:00.006Z

Cerco. Onde anda o Kilas? A Alice ... mas faltam, sobretudo, o Zé Fernando e o Tito. Apesar de tudo.

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Valbom. Estão, sem dúvida. Ficarão?

Maia. Entre outros, gostava de ver o Zé Carlos Lopes, o Francisco Gomes, a João. Apesar de tudo. Que é feito da lourita?

Amigos. Afonso, que é feito de ti, agora que te reencontrei? Coelho da Costa, Zé D'Almeida, Dino, Madruga (ah comuna!), Miro, Rosa (manteiiiiiga), Rosa (com música), Kris, Dora, Luísa com sotaque, Alface, Abreu e Heliotrope. Pfff. É melhor ficar por aqui. Ainda refiro o Umbelino, o Roriz, a Maria ou o Artur. Harg!!!!

E Família. A listagem dos que não estiveram é interminável. Mas falta, falta, senti daqueles que já cá não estão. Saudades, né?
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Todos no mesmo tempo, espaço, sentimento e compasso. Obrigado.

Lugares e sentimentos

2008-02-11T00:50:00.001Z

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São lugares próximos entre si, que foram do meu contentamento por razões diversas, mas que acalentam a minha memória. de criança e de adulto, de jovem e de velho.

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Se olhada com atenção, a próxima mostra uma capelinha, lá no alto. Se ampliada, é mais sensível que visível, bem no meio da linha do horizonte. É da Sra. do Viso (ou Vizo, como se escrevia). Doces evocações ...

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E lugar onde est'outra foi disparada, abraçando um mundo de felicidade, que os meus textos vão perdurando. Logo depois de Caçarilhe e Ourilhe, aparece, longe, longe, Celorico, a minha terra mãe.

Só me falta o regresso, que se afigura longínquo. Pela (falta de) oportunidade, só isso.

Uma força da humanidade

2008-02-06T22:22:00.000Z

Vivemos, recentemente, um período de euforia ligado ao rugby, sobretudo em função de um apuramento histórico para o mundial da modalidade. Os “Lobos”, forma como foram apelidados os jogadores da selecção nacional, nem sequer tiveram um desempenho brilhante nesta fase (tudo derrotas), mas a satisfação continuou a dominar as gentes lusas. Se não serviu para muito mais, permitiu-me recordar um excepcional ser humano, jogador na década de 80XX, que conheci aquando do cumprimento do SMO (Serviço Militar Obrigatório), em Mafra.
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Em meados dessa década, no Convento de Mafra, na parte ocupada pelo Exército, por volta do mês de Março, assentou praça (ou seja, deu entrada no Exército, para servir a pátria) um grupo de mancebos (os que, pela primeira vez, eram incorporados) que seria muito similar a outros que também ali começaram a aprender a arte da guerra. Não os distinguia o cabelo (que todos rapavam, forma excelente de nivelar as personalidades, como vim a constatar), a roupa envergada (verdes e castanhos por todo o lado) ou o aprumo (que, rápida e uniformemente, todos atingiam); se algo os diferenciava, centrava-se no tipo ou qualidades das pessoas, quer nas que instruíam, quer nos aprendizes. Não tenho dúvidas que outros foram marcantes, noutras épocas, mais ou menos remotas. Mas, neste tempo concreto, MP apartava este conjunto de jovens mais ou menos maduros dos mais que se possam invocar.

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MP assumia cerca de 2 metros de altura, ombros largos que triangulavam com uma cintura seca e limpa, onde os extremos da comida ou da cerveja ainda não tinham feito mossa. Capitaneava a selecção nacional de rugby e contribuía para uma época de sucessos mais ou menos relevantes, na cena da competição internacional.

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A sua força era mítica. Todos ficavam espantados com a quantidade de elevações que contabilizava na trave fixa (dezenas delas, levando o queixo a tocar na barra horizontal, tarefa sempre difícil aos que pesavam, como ele, mais de 100 quilos), nas flexões perfeitas, nos abdominais ritmados, em todas as tarefas que solicitavam o uso dos músculos. Mais tarde, aquando dos testes de terreno para escolha de oficiais e sargentos, acartava com tudo o que fosse peso, para ajudar à sua superação. Como não podia deixar de ser, acabou sargento).

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As topográficas (saídas pelas tapadas, fosse a militar, fosse a real), sobretudo as nocturnas, eram bem mais acessíveis para aqueles que conviviam, de perto, com o MP. Saíamos cheios de genica (que a vontade nunca era significativa), com tudo às costas: arma, mochila com equipamento e botas suplentes, farda de trabalho, capacete de ferro, enfim, uns largos quilos de peso que somavam aos do corpo e acabavam por nos derrear, na parte final da caminhada.

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Era aí que surgia o MP. Quando as forças nos abandonavam, quando a vontade era lançar tudo, nós inclusive, ao chão e por lá ficar, ele vinha, pegava na arma de um, de dois, de três ou mais camaradas, ajeitava-as o melhor possível junto ao seu corpo, pegava em dois parceiros, dos mais desfalecidos, encaixava-os debaixo dos braços, permitia ainda que mais dois ou três se lhe atrelassem o melhor que podiam e, muitas horas depois da partida, reentrava no quartel.

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Na parada (local onde as tropas desfilavam, nos dias de exibição), largava a “carga” e, com um sorriso enorme, gritava para os instrutores: “já acabou? Tão cedo? Tão depressa? Isto foi uma autêntica passeata!”

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Nunca falhava. Por causa disso, ainda dávamos uma dezena de voltas à parada, mais a arrastar os pés que a caminhar. O que nos aguentava era o seu bom humor, nos encorajamentos que lançava: “vá lá, vá lá. Sempre é melhor andar aqui fora, ao ar livre, que ir fazer companhia às pulgas e aos piolhos da camarata! Devem estar geladinhos, coitados, sem o nosso calorzinho …”

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Passou à reserva em pouco tempo. Uma placa de platina num braço chegou para uma Junta Médica livrá-lo da tropa. Pelos vistos, diminuía-o, fisicamente … embora na selecção nacional de rugby (e no seu clube) isso não interessasse nada! Continuou a jogar, numa e noutro, por muitos e longos anos.

Carnaval, da música, da dança, da cor e dos corpos

2008-02-03T23:30:00.000Z

Tempos há que não o são, ou querem deixar de o ser.

São hiatos, cortes na vida, para (re)lançar novos tempos.

Uma juba, um requebro, um sorriso que renova. Alguns connosco, como nós com eles.

Até às duas e tal, retemperámos. Amanhã, recomeçamos.

Momentos de qualidade

2008-01-29T20:15:00.000Z

É o que sobra, do tempo que não resta: momentos preciosos, únicos, tão sentidos quanto os beijos de quem se ama, os sabores dos frutos exóticos, os sons encantadores da voz pura.

Um dia de sol, no Inverno rigoroso, enquadrado por cor e luz deslumbrantes. Estar com amigos, nos seus espaços, no seu abrigo, no seu seio - que doce satisfação!
Mas deixemos falar os sapatos ...
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e as meias ...
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e o horizonte, em moldura vegetal.
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Já lá vão uns anitos ...

2008-01-22T00:06:00.001Z

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Há 49 anos atrás, era assim que eu me apresentava, nos festejos do 1º aniversário.
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Agora, estou assim, desta forma estranha ...
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Coisas do tempo.
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Fantasmas visitadores

2008-01-19T16:48:00.001Z

Hoje fui confrontado por um som que, enchendo a casa, me acordou memórias queridas.
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A minha filhota, mais adulta que adolescente, encontrou no Youtube uma canção que eu lhe cantava enquanto criança, de que gostava muito. Ei-la, porque sei que saberá bem a outros a revisitação destes momentos:
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Não conseguimos encontrar outra que também amávamos, em português. Mas a versão espanhola serve ... malzito!
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Ser feliz

2008-01-16T19:59:00.000Z

Que coisa, escolher este tema nesta altura. Ou decorrerá disso mesmo, do tempo que corre - e como corre! Nas carteiras da primária, para além do buraco do tinteiro de porcelana, o que atraía o meu pensamento centrava-se na figura do meu Professor, alto (enorme mesmo, aos meus olhos), autoritário (o que, nos anos seguintes, viria a confirmar não ser apenas aparência) e algo "quota" (teria uns inconcebíveis 30 anos, na minha jovem mas assumida convicção). Então a D. Anaísa (ou Ana Ísa, nem sequer conheço a grafia correcta), aí com uns 50 anos, estava praticamente acabada.

Mas a vida tem destas coisas, não dá tréguas e coloca as coisas nas devidas proporções. De facto, o que acontece é que está socialmente instituído que, aos 50, se começa um novo ciclo, de descida ou de perda, acelerada, com o imperativo do aproveitamento total do tempo, que passa a ser o tesouro maior de cada um. Mas isso é uma visão conceptual e limitada às convenções. Esse tempo existe, só que, muitas vezes, está para lá, ou para cá, desse número gordo (o 5 impede-me de lhe chamar redondo, conforme ensinamentos da minha chefe). Eu, por exemplo, sei que o passei há já uns anos. Agora, sei que nada é diferente do que aconteceu ontem ou, presumivelmente, vai suceder amanhã.

A questão que coloco está mais voltada para a felicidade gizada como sendo um objectivo que se traçou e para o qual contribuímos com a nossa acção diária, ou seja, trabalhámos muitos anos e muito para podermos ser felizes "depois". Juntar dinheiro, perdendo anos, para atingirmos uma felicidade suprema em escasso tempo.

Este é um engano comum, repetido, praticado insistentemente por muitos, demasiados. O que mais dói é a constatação que muitos fazem, quando são atingidos pelo murro da realidade, quando a certeza da inatingibilidade do objectivo se revela. E dói não pela impossibilidade que se manifesta, mas pela certeza do desperdício da vida passada, em busca duma meta tão inacessível quanto o santo graal. Pior. Enquanto este se apresenta, sempre, como um mito, a construção da felicidade parece perfeitamente possível, ali, ao alcance da mão.

Vivo momentos de prazer, que pontuam um tempo monótono e rotineiro. É tão gratificante um momento de intenso prazer quanto um longo dia de trabalho? Claro que não, mas sabe melhor quando não é desvalorizado, quando não é submetido a uma miragem de felicidade. Quando vale em função do que se sente e vive, e não do que se sonha. E o dia, assim enquadrado, é fácil de saltar.

Por isso digo, muitas vezes (não tantas quanto gostaria), que estou encantado. Por isso páro, deixo de fazer algo da rotina diária e parto para outra coisa qualquer, que adoro. Por isso me renovo, na idade que ostento, sem a esquecer; mas também sem a glorificar ou sujeitar, ao construído ou a construir.

Excepções

2008-01-11T22:35:00.000Z

Toda a regra não tem que ter excepção, mas quando tem é muito útil. Claro que esta regra também poderá ter, não a tendo ... adiante, que outro é o assunto em causa, hoje!

Este é um blogue onde se exprime uma parte bem mais privada, em público (com todas as conotações, mesmo as que se reportam à privada), e onde se evita tratar aspectos ligados à intervenção pública - isso fica para o blogue das Cartas ao Portador.

No entanto, por vezes, este parece ser o melhor local para uma manifestação dirigida ao exterior, quando o que incomoda ou satisfaz interessa a um muito limitado número de pessoas - ou, pelo menos, existe a sensação que pouco interessará ...

Há trinta e tal anos que vivemos a democracia. Não significa isto que vivemos em democracia, isso é pouco para muitos, mas que vamos, dia após dia, concretizando, exercitando, construindo um ambiente democrático pela acção, esta última conformada pelos princípios que deveriam constituir-se (já) como parte integrante do nosso ser. Ora,

Por vezes somos chamados a fóruns, onde partilhamos com outros ideias, desejos, visões ou esperanças. Onde analisamos aspectos variados e tomamos decisões, dizemos o que pensamos e procuramos influenciar, mais ou menos abertos ao que os outros pensam e exprimem.

Destes momentos sobram, demasiadas vezes, sensações de desperdício, desilusão, impotência. Sente-se que pouco - ou nada - se ganhou, neste tempo que voou, mais do que passou.

Três exemplos, bem recentes:

O legislador fez uma lei que colocava em causa, essencialmente, interesses dos magistrados. Quem decidiu se essa lei "valia" ou não? Os magistrados. E o resultado foi ... exactamente, não vale!

Os dois partidos maioritários juntaram esforços para alterar as regras eleitorais para os municípios. Quem vai sair favorecido com essas alterações? Isso mesmo, por muito estranho que pareça, serão só esses dois ...

Desde que a democracia é a organização social adoptada que, nas Escolas, se promove o trabalho cooperativo, em equipa, afirmando-se sem pejo que o trabalho de grupo é mais adequado, produtivo, interessante e moderno que qualquer outro - sobretudo, o individual não é, nem de perto nem de longe, solução para nada! Então, qual a grande novidade da responsável primeira pela Educação do país, neste arranque de 2008? A gestão unipessoal das Escolas, em substituição da colegial. Assim, com esta secura toda.

Para terminar, só falta que, no parecer que o Conselho das Escolas vai emitir relativo à nova legislação, para além de concordar com esta solução superiormente decretada, ainda se manifeste contra a limitação dos mandatos do Director que a lei também prevê - Conselho das Escolas onde só estão Presidentes dos órgãos colegiais, que vão passar a ... Directores!

Se esta cereja for colocada no topo da mediocridade reinante, ninguém se espantará. O corporativismo é, como sempre foi, a pedra de toque da estrutura social portuguesa. Terá sido Salazar quem melhor o compreendeu e regulamentou. Por isso se manteve tanto tempo no poder, tornando-se assim um dos principais responsáveis pela pobreza, solidão, atraso e tristeza que caracteriza (ainda e sempre) o país e a sua gente.

Se isso não acontecer, bom, ainda há esperança e o cepticismo mora deste lado (mais a cegueira, o umbiguismo e o pretensiosismo, que serão também publicamente assumidos).

Desafio: 10 objectivos para concretizar em 2008

2008-01-07T00:36:00.000Z

Porque a vida é feita de pequenas coisas, considero ser este o tempo ideal para traçar aqueles objectivos, fundamentais para (mim) este ano que ora se inicia.

Nada de transcendente, nada de nadar no Nilo ou atravessar a Mancha, escalar os picos da Europa ou mergulhar em qualquer gruta ou mar, ou até repetir sensações mais marcantes já vividas, como um "slide" numa foz de largas dimensões, uma viagem em montanha russa com múltiplos "loopings" ou disparar uma metralhadora pesada. Fico-me por metas mais acessíveis e menos perigosas, que são importantes mas concretizáveis. A novidade reside na publicação, nesta nova forma de o dizer, o que me condicionará um pouco mais. Afinal, quando chegar a hora, mais gente me poderá "cobrar" a falta de resultados.

Vamos lá a isto (sem que a ordem que utilizo para os apresentar seja relevante):

Tornar-me "Investigador Suficiente" - acho que é assim que se diz - no meu actual percurso de formação;

Ir a um país que não conheço (o mais provável é visitar Itália), já que em 2007 fui para fora cá dentro;

Reduzir, pelo menos, 5 kg ao meu peso, logo,

Ingerir menos açucar, gorduras, alcoól, fritos e secos, bem como

Fazer desporto regularmente (a natação parece ser a melhor opção);

Melhorar a minha capacidade de trabalho, sendo mais organizado, respondendo melhor aos problemas e às pessoas e conseguindo melhorar os resultados (este, porque depende também doutros, não vai ser fácil);

Diversificar os meus dotes culinários (que são, passe a imodéstia, bem interessantes), de forma a ser capaz de confeccionar e comer (porque o faço também para mim) outras especialidades;

Escrever mais, melhor e com uma finalidade específica;

Estar mais perto das pessoas que amo. Dar qualidade às minhas relações, ser mais próximo, estar mais atento e sensível. Viver momentos únicos, com ou sem compromissos. Arriscar mais, sem perder o norte;

Estar no mapa dos acontecimentos, continuando posicionamentos que vou assumindo, hoje já evidentes (aqui).

Chega. Se calhar, esqueci outros, tanto ou mais relevantes, mas se conseguir concretizar estes ...

Humores

2008-01-02T20:30:00.000Z

Se todos fossem iguais, o mundo era uma sensaboria (palavra que consegue dizer tudo o que queremos, mas só raras vezes encaixa – e consegue dar a entender outras coisas, pelo menos em termos sonoros).
Aceitar a diferença é um passo complicado, até porque nunca estamos no mesmo “comprimento de onda”; mas permite, quase sempre, o que mais se procura num relacionamento – a estabilidade.
Homens e mulheres podem ser diferentes, mas não são tanto quanto isso nem o são por causa disso (apenas). Muito do que somos está na formatação a que estamos sujeitos, enquanto vivemos. Sobretudo o que nos atinge depois de terminada a imaturidade (a boa, a esperada, a que se guarda mais no coração que na memória).

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Somos diferentes, aceitamos isso e, enquanto casais, não apontamos o dedo ao outro por existir – eis a fórmula perfeita.
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A quem pertence, genericamente, a constante mudança de humores, ora bem e feliz, ora triste ou ausente? A tentação primeira aponta, de imediato, para as mulheres. Mas, a ser assim, os homens seriam pessoas constantes na forma de ser e estar. Se é feliz um dia, é-o toda a vida; se amargurado o conhecemos, então …. Parece um pouco redutora, esta visão.
Então elas estarão mais predispostas a essas coisas e os homens não … pode ser, mas tenho sérias dúvidas. O que acontece, na minha opinião, é que temos, todos, elas tanto quanto eles, o mesmo sentir (em função do que nos faz o meio o outro ou, até, o que fazemos a nós próprios); somos diferentes, e muito, é na reacção, na forma como o demonstramos. Ou seja, ele está tão feliz quanto ela, mas nela nota-se mais (isto em termos gerais, é claro). Ela está na fossa, como ele, mas ele consegue, por mecanismos muito simples, passar a ideia que não foi afectado. Ela não consegue. Nunca consegue.
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O segredo dos relacionamentos estáveis (que todos procuram, por muito que o neguem, ninguém é indiferente a esse imperativo social) reside tanto na tentativa dela em “amenizar” as reacções quanto na compreensão da necessidade duma maior exposição de sentimentos, por parte dele.
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O que abala tudo isto é a dureza da vida. Se as coisas já foram vividas e não ultrapassadas, num passado mais ou menos recente, a tentação para a radicalização é enorme. Se ao outro (ele ou ela) já doeu demais, sem ter do par escolhido a resposta que esperava, não estará disponível para novo sofrimento, ainda que o escolhido esteja capaz de reagir (muitas vezes sem ter tempo, sequer, para o tentar fazer).
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Mas a vida não é só dor. Também as horas amargas dão lições, muitas vezes de filosofia, se usarmos o saber do poeta popular. E essas aprendizagens de vida dizem-nos, se escutarmos, que há duas componentes essenciais à estabilidade – o tempo e o som, a paciência e o diálogo, a serenidade da palavra. Sem arremessar, desde logo, projécteis demolidores. Ainda que apeteça.

Quem disse que não há receitas? O que faltará é contemplação …

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Tempo de dádiva

2007-12-27T22:59:00.000Z

Não aprecio muito, sobretudo quem interpreta, mas como sei que algumas visitas gostam, aqui vão 3 ofertas da casa:

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A anedota sou eu (e eu não podia estar mais de acordo!)
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Quero safar-me de ti ... pois!
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E acorda-me antes de ires embora, para eu ter a certeza que ...
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Pffffff.

Elevadas, do chão ao infinito, do mar às deusas

2007-12-21T19:33:00.000Z

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Às mulheres, as que foram e as que estão e as que sempre serão, estando ou não.
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Um beijo.
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Destino, opções e coragem

2007-12-08T22:40:00.000Z

O destino é, conceptualmente, difuso, diria mesmo confuso. Muitos não sabem se está traçado ou se vai sendo construído. Uns garantem que nada há a decidir, tudo está previsto, nas estrelas ou noutro lado qualquer. Outros afirmam que é aquilo que nós fazemos, todos os dias. Há, ainda, quem considere que não existe.

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Só é possível tomar parte na discussão se analisarmos o passado, verificando o que fizemos e porque o fizemos. Esta fórmula tenta-me a acompanhar quem diz que ele não existe, que não existe isso de vida desenhada, traçada, coerente e determinada – seja previamente, seja momento a momento, por cada um. Mas também me obriga a aceitar que, seja por desígnio divino, seja por auto-controlo dos actos praticados, o destino é uma realidade factual.

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Nascer é acção decidida por outrem, sempre. Se somos o mais jovem do grupo e se os nossos pais não o planearam, então essa coisa do destino não é tão impossível assim.

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Durante anos, o que fazemos é pouco nosso, muito mais o que outros querem. Mas crescer é tanto nosso quanto do meio. Desde muito cedo, somos confrontados com oportunidades, com opções, que ocorrem indiscriminadamente e inesperadamente. O que com elas fazemos decide muito do que vamos ser. Estudar ou não, respeitar ou ser mal-educado, cumprir as regras ou delinquir, arriscar ou assegurar, tudo conta.

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Basta pensar em quem nos acompanhou, nos bancos da Escola. Os que ficaram para trás, os que sempre lideraram, os que morreram pelas opções que tomaram. E nós, no que decidimos, quando o fizemos. A área que escolhemos, o curso que seguimos, a profissão que abraçamos, os amigos, o cônjuge (bela palavra, até pelo género) … .

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Em todo o caso, foram muitas as vezes que escolhemos, que optamos. Fizemo-lo de forma mais consensual, conservadora, ou mais radical, conflituosa.

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O que nos distingue, em muitos destes passos dados, não é a oportunidade surgir (porque ela surge, sempre) – é a forma como a tratamos. A coragem de cortar com o conhecido, o seguro, e avançar, decididos, para um futuro que não dominámos. Ou, em alternativa, não o fazer, e ficar acomodado no mundo que dominamos.

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A minha vida não foi serena, linear – não o está a ser, sequer. Estudei numa Escola (Liceu) destinada a prendar as raparigas para o casamento e a preparar os rapazes para uma vida melhor (mantida ou conquistada, conforme o status social da família). Porque oriundo de meio não abastado, fui mais feliz que aqueles que estudaram na Escola alternativa (Industrial e Comercial), a que não criava grandes opções para os tempos vindouros, antes mantinha a estrutura social vigente. Vivíamos um tempo de contrastes obscuros, de cinzentos mais ou menos graduados.

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Cresci mudando, umas vezes pouco ou sem sobressaltos, outras mais dramaticamente. Ao entrar no Superior, mudei de cidade, saí das saias da mãe. Ao terminar o curso, arrisquei num futuro incerto mas aberto. Recuei e acantonei-me na segurança da rotina. Recentemente, de alguma forma, voltei-me para caminhos de ruptura, que estou pronto a percorrer.

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Fiz a minha vida? Creio que sim. Estou, ainda, a projectá-la? Sem dúvida. Fui corajoso? Não tanto quanto deveria ter sido, no passado. Hoje, sou apenas realista. Não quero morrer antes do tempo, não quero ficar parado e ser afastado. Só por isso me movo. Só por isso, aceito mudar.

Mais uma vez.

Antes do Natal

2007-11-16T16:45:00.000Z

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Um mimo para os fraquinhos ...
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Ai ai ...
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..
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E um mimo para os parceiros
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Enfim!
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Bate de vez em quando

2007-11-15T17:52:00.000Z

Por vezes, tropeçamos num local, num texto, numa imagem ou numa canção que nos diz mais do que devia ...

Aconteceu hoje, comigo. A conduzir, na rádio passou uma canção do Sr. Fausto que gostei de relembrar e que, com naturalidade, me fez pensar nas relações que, ano após ano, construo.

Também eu tenho um fraquinho por ti. E as duas últimas estrofes (é assim que se diz?), são tiros certeiros.

À falta de vídeo, aqui vai o poema:

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Eu Tenho Um Fraquinho Por Ti

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Eu tenho um fraquinho por ti

tu não me dás atenção

tu não me passas cartão

quando me ponho a teu lado

tremo nervoso de agrado

e meto os pés pelas mãos

tu vais gozando um bocado

a beber vinho tostão

eu com o discurso engasgado

fico a um canto, que arrelia

de toda a cervejaria

onde vais rasgar a noite

se te olho com ternura

olhas-me do alto da burra

que mais parece um açoite

é um susto um arrepio

que me malha em ferro frio.

Eu tenho um fraquinho por ti

que me vai de lés a lés

tu dás-me sempre com os pés

quando me atiro enamorado

num estilo desajeitado

disfarço em bagaço e café

tu fumas o teu cruzado

e fazes troça, pois é,

já tenho o caldo entornado

esqueces-me da noite p´ro dia

em alegre companhia

de batidas e rodadas

tu ficas nas sete quintas

marimbas, estás-te nas tintas

p´ra que eu ande às três pancadas

basta um toque sedutor

eu cá sou um pinga-amor.

Eu tenho um fraquinho por ti

que me abrasa o coração

quase me arrasa a razão

a tua risada rasteira

põe-me de rastos, à beira

do enfarte da congestão

encharco-me em chá de cidreira

mofas de mim atiras-te ao chão

zombando à tua maneira

lá fazes a despedida

ao grupo que vai de saída

dos amigos da Trindade

mas no fim da noite, à noitinha,

tu ficas triste e sozinha

à procura de amizade

e como é costume teu

chamas o parvo que sou eu.

Afino uma voz de tenor

ensaio um ar duro de macho

quando estás na mó de baixo

quero ver-te arrependida

mas numa manobra atrevida

rufia, muito mansinha,

dás-me um beijo e uma turrinha

que me põe num molho num cacho

estremeço com pele de galinha

e gosto de ti trapaceira

da tua piada certeira

do teu aparte final

do teu jeito irreverente

do teu aspecto contente

do teu modo bestial

noutra palavra mais quente

eu tenho um fraquinho por ti.

Engraçado, ao longo dos anos tive sempre fraquinhos. Foi mudando, por vezes era mais do que um, mas não recordo tempos sem nenhum. Mesmo agora, já repassado, tenho fraquinhos (isso mesmo, plural). Pelo menos, estou vivo ...

Espreitar por cima do ombro

2007-11-11T21:13:00.000Z

Que tempos, aqueles! As candeias, tremeluzentes, eram a única fonte de luz, mal o sol desaparecia nos cumes das serranias que cercavam, e ainda cercam, esta terra profundamente minhota.

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O colchão de palha, mexida todos os dias, para repor a textura perfeita para a noite seguinte, estava coberto por ásperos lençóis de linho, frios e duros aquando da ida para a cama. Estes rapidamente se enchiam dum calor acolhedor, confortante, donde só saía um nariz envergonhado, à procura do ar fresco que limpava a alma, enquanto dormíamos.

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Os cobertores, pesados e sufocantes nas noites mais frias e cristalinas do fim da primavera, iam diminuindo em número conforme o tempo aquecia, mantendo uma sensação de conforto que se não esquece.

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Os grilos e os ralos cantavam uma canção constante, eterna, pelo menos nas noites de verão, sem com isso impedir a chegada do sono, retemperador embora inquieto, sobre uma miríade de imagens mentais, que povoavam os sonhos da nossa satisfação.

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Claras e brilhantes, centradas nas gotas de orvalho pousadas nos picos do mato, as manhãs corriam em direcção ao almoço sem parar, com o sol a começar a amadurecer os campos e a secar as fontes mais tímidas, de minas pouco ambiciosas e não muito fundas.

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O vinho verde, quase sempre tinto, que o branco pouco se fazia, era tão mais saboroso quanto mais pintasse a malga, nos movimentos circulares que os entendidos lhe provocavam, para melhor o conhecer. Arranhando na garganta, dizia-se que tinha alma, nascida tanto da qualidade da uva quanto do produto que, comedidamente, se lhe juntava no momento de engarrafar - bem trabalhoso, com o lavar de dezenas ou centenas de garrafas, todas de verde profundo e duro. A rolha de cortiça era apetrecho que não faltava.

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Falta referir o presunto, os enchidos e a bola de carne, cozida no forno a lenha, enquanto este aquecia e esperava a massa da boroa de milho, que só lá e nesse tempo se podia chamar de caseira. E o azeite, sem preocupações de acidez ou de qualidade, as batatas, com um sabor que só aquela terra, de pousio e rotação, lhe conseguia dar, a sopa – meu Deus, a deliciosa sopa feita nos potes de ferro fundido, com pedaços do lume repousando na superfície, fosse de vagens ou de penca …

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Mais valerá não falar sequer do frango caseiro, das febras do porco que era imolado nos dias mais frios, da carne das vitelas que pastavam nos campos ou eram alimentadas nas cortes - isso significava algo que, agora, só se insinua nas saídas para o interior mais profundo do país, sobretudo para lá do Marão.

Paisagem, peixes e memórias

2007-10-28T23:33:00.000Z

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Só nos últimos anos do gozo das minhas férias escolares, em Celorico, a pesca foi um passatempo assumido, embora tenha que reconhecer que os momentos que lhe dediquei foram, no mínimo, muito agradáveis.
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Pescava com o Manel, Bengalas de apelido, que o herdou porque o pai costumava resolver, as pequenas escaramuças que pelejava, com a frase “olha que te dou uma bengalada”! Bem mais velho do que eu, cedo descobriu os prazeres da natureza, ele que havia nascido no seu meio, em Fontão, e em miúdo havia abalado para o Porto, para trabalhar num banco, sem nunca deixar de sentir que perdia muito, se não regressasse, mal tivesse oportunidade, à terra mãe.
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Dono de uma passada larga, que eu mal acompanhava, embora fosse algo mais alto do que ele, o Manel era uma surpresa para mim, em quase tudo o que fazia. Introvertido, dono de um sorriso malandro que aflorava sempre que nos distraíamos, depois de me conhecer convidou-me a acompanhá-lo numa “pescaria num fundo que tinha descoberto na semana passada, cheiinho de peixes”, como me foi confidenciando. Quando soube que desconhecia, por completo, a arte, logo me introduziu nos seus segredos. Embora adorasse caçar, a pesca não lhe escondia muita coisa.
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Levou-me a sua casa, onde se podia escolher uma cana para o “novato”, como me chamava. Acabado de regressar do Ultramar, onde havia sofrido um acidente complicado, que lhe afectava a respiração, considerava que Celorico era o lugar perfeito para a total recuperação. Acho que nunca vi tanta cana junta. Rudimentares, eram todas “da índia”, a melhor cana da pesca que uma pessoa podia ter, segundo a sua douta opinião.
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Após escolher uma para si e outra para mim, fomos à Corujeira de Baixo, a um canavial, cortar uma mão cheia delas, de vários tamanhos, para eu não precisar de usar as suas, no futuro. Ensinou-me a escolhê-las, a limpá-las da ramagem e a pendurá-las, em local abrigado, para secarem sem entortar. Só no verão seguinte estariam prontas, mas até lá as dele chegavam e sobravam.

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Veio, depois, a difícil aprendizagem de preparar o isco. Boroa molhada em azeite, amassada em pequenas bolas, constituía o primeiro que tinha que fazer (a minha tia franzia o sobrolho, com o destino do seu apreciado azeite). Depois, apanhar moscas, com um gesto rápido da mão, esmagando-lhe a cabeça “para manterem o aspecto de mosca viva, com asas e tudo” (ah, isso está bem, que nos livras dalgumas dessas pestes", dizia ela) - ficava assim pronto outro isco. Numa zona muito húmida, perto de sua casa, estava o terceiro tipo de “atracção fatal” para peixes. As larvas que se banqueteavam com uma sardinha que tinha enterrado alguns dias antes eram os famosos “morcões”, que os habitantes do rio não desdenhavam. Por último, a minhoca, só encontrada em lameiros que ele bem conhecia de outras andanças – as da caça, que lhe serviam para descobrir tudo o que precisava.
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Quanto a linha, anzóis, tensos, bóias e chumbos, ele fornecia “desta vez”. Na próxima, tinha que me desenrascar. Difícil, difícil, era fazer tensos. O chumbo, enroscado na linha quando em fita, ou apertando o fio de pesca no centro da esfera, quando tinha esse formato, ainda ia. Agora dar o nó de pescador no anzol, de forma a ficar seguro e direito, era uma dor de alma!
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Tudo corria bem, nos preparativos. Quando já estava tudo pronto, e a hora da janta se aproximava, veio a notícia menos agradável: sairíamos às 03h30 da manhã, para chegarmos ao Tâmega ao nascer do dia! Convinha ir assim cedo, para voltar antes do aperto do calor. Ah, e convinha levar um bom merendeiro, pois a “fominha ia apertar, ia, ia”!
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Ainda sem me aperceber muito bem no que me tinha metido, às 03h00 levantei-me (os meus tios assistiam à minha proeza com um sorriso largo, eles que começavam a trabalhar, todos os dias, mais ou menos às 05h00, e que estavam fartos de saber o que me custava levantar, de manhã), peguei no merendeiro antes preparado, na cana, na cesta, enfim, em mim mesmo, que bem precisava, e fui ter com um Bengalas já impaciente, ao cruzamento da Boavista.
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Foi uma das coisas que fiz, como adolescente, que jamais esquecerei. A caminhada brutal, de cerca de uma hora, até ao rio Tâmega, ao seu vau mais famoso, onde íamos começar a nossa pescaria; na chegada, uma espectacular raposa que nos esperava, bebendo desconfiada do lado de lá do rio - foi o Manel que ma apontou e me fez sinal para aquietar, para a apreciarmos durante mais tempo; o hipnotizante e sinuoso Tâmega, belíssimo e dono de fama terrível, que dizia que todos os dias tinha que comer algo vivo; corujas, falcões, coelhos e perdizes, a vida a pulular e a pintar a paisagem de pormenores fantásticos.
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Depois de lançar algumas linhas “ao fundo”, bem carregadas de isco e amarradas a arbustos, na margem, para recolher à volta, começamos a pescar à bóia, seguindo a correnteza, parando aqui e ali, se era “um bom pesqueiro”, voltando a seguir, passando de uma margem para a outra, sempre que era possível ou a isso éramos obrigados pelas zonas intransitáveis.
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Aprendi a conhecer e a distinguir os escalos, as vogas e os barbiscos, espécies que dominavam o rio nesse tempo. Mais tarde chegaram as trutas. Hoje, tanto quanto sei, já pouco ou nada por ali se vê. Custos do desenvolvimento, com a poluição a destruir quase tudo … haverá retorno?
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Quanto à pescaria, correu bem. Sorte de principiante, pesquei mais do que o Manel, sendo o último um magnífico exemplar de voga, a pesar mais do que um quilo. Chamei o meu amigo Bengalas e exibi-o, gritando: “olha Manel, o pai deles todos está aqui”.
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Pouco depois chegou a hora de regressarmos. Quando íamos arrancar, depois de retirar mais dois peixinhos dos lançamento ao fundo que havíamos feito, ele, como quem não quer a coisa, bateu na testa, tirou uma voga enorme do seu cesto, bem maior que a minha, e disse: “Já me esquecia, mas quando fiquei para trás, há pouco tempo, naquela curva mais apertada, apanhei o avô. Foi fácil, ouviu dizer que o filho e os netos tinham ido passear e resolveu acompanhá-los!”
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Segredo e reserva

2007-10-21T23:32:00.000+01:00

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Voltando aos (ou volteando nos) conceitos próximos, e realçando que não se pretende aceder a qualquer positivismo, tratamos hoje de segredo e de reserva. Parece que são termos de alcance diferente – maior aquele, mais restrito este. Mas não é assim ...

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Os segredos são uma condição. Temo-los em função do que conhecemos e, sobretudo, do que escondemos. Podem nascer noutro e viajar na nossa direcção, ou podemos produzi-los. Em todo o caso, implicam um acto objectivo de ocultação. Questionados, negamos o seu conhecimento; não havendo perguntas, nada dizemos. Até uma dada altura, até que algo aconteça. A partir desse momento, dessa ocorrência, é legítimo, é mesmo imperioso que o divulguemos. Não está certo carregar os segredos para o túmulo - até porque isso vai obrigar à sua procura, posterior, com as dificuldades e os insucessos que a história documenta.

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Os segredos são incorrectos, no sentido em que os outros pensam que os devem conhecer e que não agimos bem ao guardá-los. Se sabem que temos segredos, não mais nos largam – querem conhecê-los de imediato e não entendem porque os continuamos a esconder. Podem não fazer a mínima ideia do que são, se são ou não importantes para si, mas isso é irrelevante. Se há um segredo, movem céu e terra para o desvendar.

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Quando os divulgámos, por que chegou o tempo ou aconteceu o que era condicionante, ou mesmo porque não fomos capazes de os guardar, sentimos tristeza, por perder algo, e muita satisfação – já não precisamos de continuar calados, podemos falar no assunto, agora com conhecimento de causa. Afinal, fomos nós que o lançámos no mundo!

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Já a reserva é algo pessoal, não tem origem noutros, não é transaccional. Temo-la desde muito cedo, num ou em diversos campos em que nos movimentamos. Alguma acompanha-nos pela vida fora. É um suporte essencial para a sanidade mental, para o bem-estar, para um sentimento de realização pessoal. Em situação normal, a nossa reserva não transpira, logo não é, muitas vezes, sequer acossada. Passa despercebida, camuflada.

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Mais uma vez, os outros com quem lidamos consideram errado que tenhamos este mundo privado. Também insistem. Por vezes, raramente mas acontecendo, desvendamos uma delas, ou a única. Quando o fazemos, nunca é por ter chegado o tempo ou ter-se verificado a condição. Nem sequer resulta da insistência do outro. Apenas porque achamos que esse outro merece a partilha, que não devemos privá-lo deste pedaço de vida que reservámos. Puro engano. Ainda que tal se revele só muitos anos depois, esse acto será sempre um erro, grosseiro. O outro nada ganha com o desvendar e nós perdemos muito – muitas vezes tudo.

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É saudável ter uma área da vida reservada. É bom manter essa reserva, para os momentos (que sempre surgem) menos bons. É aceitável que o outro a tenha e é adequado não a procurar – e nunca solicitar que no-la revelem é uma boa forma de (con) viver com o outro.

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Eu tenho algumas reservas. Os segredos da minha vida estão revelados. Vou ter mais alguns segredos, que irei divulgar. Mas o que reservo na minha vida é para continuar assim.

Viagem ao centro da arte

2007-10-16T23:10:00.001+01:00

Silent Movie, La Dernier Folie ou A Última Loucura, de Mel Brooks. Entre outras coisas, Marcel Marceau como única personagem que ... fala, num filme mudo.

As pistas que um filme destes dá ... létes luque ate a treiler:

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Apreciem um pouco mais do humor que nos foi legado - e que hoje tão pouco se usa!
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Desejo-vos uma boa 4ª feira - eu sei que vou ter!

O Monte da D. Adília

2007-10-06T13:21:00.000+01:00

Esta publicação, a última relativa às férias, é dedicada a duas pessoas, de quem gosto particularmente: à Fatinha de Amares, pelas (boas) evocações que lhe provocará, e à Helena, já que todos os seus discursos sobre o (também seu) futuro passam por um monte alentejano, como este que aqui se apresenta.

A ambas, que as memórias e os sonhos sejam, sempre, coisas boas e perduráveis. Ou, quem sabe, concretizáveis.

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Almograve

2007-10-06T13:00:00.000+01:00

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A Praia de Almograve foi o último local que descobri. Foi, também, a praia mais encantadora que conheci.
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Embora muito belas, as imagens não fazem justiça a Almograve - não registam o ambiente, a temperatura, a cor, a serenidade dum espaço peculiar e - em todos os sentidos - protegido.
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Gostei muito.
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Ainda as férias: Praia da Rocha

2007-09-30T14:32:00.000+01:00

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Há locais que falam por si - ou, como é o caso, em que as imagens afastam as palavras.

O melhor dos melhores

2007-09-25T23:21:00.000+01:00

Esta publicação pretende responder a uma do Movimentar. Aí se afirma que, se a Ginástica fosse fácil, chamava-se Futebol. Concordo. Mas o desporto pode ser um fenómeno, se encontrarmos o seu exemplar mais próximo da perfeição.

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Bobby Ficher tem um lugar de destaque nessa galeria (se o Xadrez é um desporto, claro). Campeão do mundo que arrasou a concorrência, dele se diz que antecipava 8 a 10 lances, entre as possibilidades de jogadas do adversário e as suas respostas a cada uma. Um jogador de topo não chega às 5 antecipações. Mas só demonstrou o seu excepcional talento por uma vez ...

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Nadia Comaneci terá sido, também, um desses raros seres. Sou uma pessoa mais feliz por ter podido assistir ao seu estrondoso triunfo, já lá vão muitos anos. Mas o seu triunfo foi algo fugaz. talvez porque a Ginástica não é compatível com o passar dos anos, não sei.

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Ambos se destacaram em desportos eminentemente individuais. Isso ajuda.

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Merkx ou Amstrong, no Ciclismo, e Pélé ou Maradona, no Futebol, são outros bons exemplos, mais duradoiros, mas não tão marcantes - afinal, cada um deles foi apenas 1 no meio de 11 ou de dezenas. Entre tanta gente, é difícil brilhar em plenitude.

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Talvez por isso, e ainda porque foi o desporto que abracei, o nome maior, para mim, seja o de Michael "Air" Jordan. Começou nos Jogos Olímpicos de Barcelona, reinou por uns dez anos, saiu por um ou dois para descansar da alta competição, regressou e, mais uma vez, apenas para confirmar, foi de novo o melhor jogador do planeta. Também testemunhei a sua carreira e, sobretudo, esse fantástico último ano. Na final, na sua equipa de sempre, os Chicago Bulls, no último período de jogo, assumiu as despesas do jogo e carregou tudo e todos até ao título. Foi uma coisa assombrosa, que nunca mais esquecerei. Em todos os ataques, os seus companheiros entregavam-lhe a bola e deslocavam-se para um canto, deixando-lhe a maior parte do espaço para o seu solo. Que assumiu. E actuou. Batendo todos os adversários, um a um ou em grupo.

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Fica aqui um tributo que lhe fizeram. Aponto só duas ou três pequenas particularidades:

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Voa para o cesto desde a cabeça do garrafão, o círculo de onde se concretizam os lances livres.
Os outros jogadores só aí abandonam o batimento da bola e ainda dão dois passos, antes de subir, em busca do aro apetecido. Ele tinha asas, onde os outros caminhavam. E caminham.

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Não era um jogador pequeno, antes pelo contrário - e, no entanto, tinha a agilidade dos mais magros e a força dos mais pesados. Passava pelo mais pequeno espaço e impunha a sua presença face a qualquer adversário. Todas as soluções estavam na sua mente e eram executadas pelo seu corpo.

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Quando não existia solução para passar, fazia uma coisa que eu tentei vezes sem conta, sem conseguir (eu nunca fui jogador de topo, mas tentei muito!): lançava a bola para a frente, em direcção ao cesto, tendo o corpo a deslocar-se em sentido contrário, voando para trás, dessa forma afastando-se do(s) adversário(s) directo(s).

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Nos jogos colectivos, os melhores antecipam o que vai acontecer (à semelhança do Xadrez, curiosamente). A minha memória mais marcante é de um lance livre, em que a bola não entrou - bateu fortemente na parte de trás do aro e ressaltou em sua direcção. Mas Jordan não esperou para ver se ela entrava - já estava no ar, aquando do ressalto, para a agarrar e afundar, de imediato. Todos os outros, companheiros e adversários, ficaram no chão, a ver. E a prestar, dessa forma, o tributo que o melhor merecia.

O brilho

2007-09-22T15:20:00.000+01:00

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Gosto dos conceitos construídos, elaborados, com metáforas a suportá-los, a embelezá-los, de tal forma que nos apetece usá-los nas ocasiões propícias, uma e outra vez.

Também os procuro criar, sabendo o quão difícil é neste tempo de partilha absoluta, de criação frenética, de transmissão imparável e de registo simples.

Um houve que me agradou particularmente, quando o moldei. Na altura, quando a lei de bases do sistema educativo mudou, quando as novidades, não testadas no terreno, surgiam em catadupa, numa oportunidade para intervir na análise à realidade que então vivíamos, afirmei que os Professores eram canários em mina de carvão, colocados no sistema e aí abandonados, a quem nada se perguntava, quanto à forma e ao conteúdo da acção educativa, de quem nada se esperava activamente - e que os próprios assumiam com naturalidade. De vez em quando, de longe a longe, lá vinha alguém ver como as coisas corriam. O alrme só surgiria quando vissem o canário morto. Nessa altura, começariam por fugir às responsabilidades do que tinha acontecido e preparariam outra reforma - procurando mudar as coisas, em resultado do triste evento.

Apetece-me dizer que as mudanças que vão acontecendo são a confirmação do que previa - mas tenho que fazer mea culpa e assumir que errei. Agora, depois de nos deixarem sózinhos no campo de batalha, descobriram que ainda vivíamos. Como isso não deveria ter acontecido, escolheram a melhor forma para resolver de vez o assunto - gaseando os Professores.

Mas deixemos as coisas tristes na mina e passemos a outra, que hoje se me revelou.

Quando trabalhava directamente com Alunos, muitas vezes tentava mexer com a sua capacidade de raciocinar e de argumentar, de defender e contra-argumentar. Uma das fórmulas que criei e utilizava (todos sabemos que há muitas e diversas) consistia na simples pergunta, dirigida ao colectivo, que procurava saber até onde, em distância, conseguíamos ver, ou seja, qual a distância máxima que a nossa visão alcançava.

As respostas eram, sempre, crescentes, no valor. Começavam com alguns quilómetros, depois passavam a muitos, atingiam a linha do horizonte, subiam ao sol, passavam o negrume do céu e chegavam, naturalmente, às estrelas.

Depois vinha a parte mais importante do exercício: passar da perspectiva do que conseguíamos ver para a da capacidade para se mostrar. As estrelas eram visíveis porque tinham a capacidade de brilhar, de emitir luz, e só porque o conseguiam fazer, eram notórias aos nossos olhos.

Também no céu relacional em que viajamos somos estrelas. Umas brilham mais que outras, havendo algumas - os buracos negros - que ninguém vê, até ser demasiado tarde. Aspiro a brilhar um pouco mais que as que me cercam, mas aceito bem ter brilho similar. Não quero ser, nunca, uma estrela sem luz. Não quero encontrar uma destas, sequer. Se isso acontecer, lutarei até ao limite das minhas forças contra a sua atracção. Nem me agradam as falsas, que brilham porque reflectem o brilho de outras, já que não são capazes de ter luz própria. Do mesmo modo, não esperem que eu assim seja.

Digam lá se esta imagem não está deliciosa? É nestas pequenas coisas que o meu brilho se destaca ...

Mais locais de sonho, por cá

2007-09-19T22:48:00.000+01:00

Milfontes, com a foz e as praias encravadas ou de areal extenso.

O Parque das Águas, na Boavista dos Pinheiros, onde a serra começa a estender-se em direcção ao mar.

Caldas de Monchique, onde a quietude se ergue em direcção ao céu.

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Costa Vicentina

2007-09-15T22:02:00.000+01:00

As férias levaram-me para o sul, também. Sol e calor, mar e serra.

Estrategicamente colocado, visitei 8 ou 9 locais numa semaninha.

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Um dos mais surpreendentes, pela paisagem agreste e nórdica, foi o Cabo Sardão. Por esta altura, deveria ter sido já promovido a General Sardão.

Que o bicho não é pequeno!

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Também a Zambujeira do Mar é um local espantoso - para quem só a conhecia de ouvir falar no festival.

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Os famosos também a procuram e frequentam. Vejam se adivinham quem é (à direita, ao fundo, com formas bem interessantes)!

Já a Fóia faz lembrar outros montes, outras alturas. Mas não deixa de ser impressionante.

Ainda que o nevoeiro não permita partilhar a sensação com qualidade.

Barca D'Alva e S. Pedro do Sul

2007-09-10T02:54:00.000+01:00

No final da primeira parte das férias, rumei a dois locais que partilham a beleza da interioridade e revelam particularidades próprias e deslumbrantes:

A pacatez de Barca D'Alva, outrora centro privilegiado de passagem, hoje esperando pelo desenvolvimento, repetidamente anunciado, da navegabilidade do Douro, para "ressuscitar" essa e outras dinâmicas.

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Ao longe, entre vales, olival e vinha, o Douro e Espanha.

Um barco descansa no porto, recuperando forças para o regresso ao litoral.

Rio e barragens garantes uma via de acesso a Barca D'Alva.

Portugal visto de Espanha. Fica explicada a atracção.

E a serenidade de S. Pedro do Sul, termas muito procuradas, em plena fase de renovação e revitalização, com os custos inerentes (obras, pó, barulho, lixo).

O jogo da contraluz e das sombras esconde cores desagradáveis.

Já as ruelas e casas guardam cores, sabores e aromas marcantes.

Vamos lá apreciar

2007-08-30T23:47:00.000+01:00

Esta foi tirada à sucapa - mas não adiantou muito. Mal repararam no que estava a fazer, saiu o comentário: essa vai direitinha para o blog!

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Não gosto de frustrar as expectativas. Prometo repetir, se a ocasião se proporcionar.

O pormenor mais delicioso está no D escrito ao contrário - até porque deve ser difícil de fazer!

Convento de Santa Maria de Aguiar

2007-08-30T03:41:00.000+01:00

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Outro local visitado foi o Convento de Santa Maria de Aguiar, ali ao lado de Figueira de Castelo Rodrigo.

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Recuperado na parte menos relevante, em termos arquitectónicos, para a instalação de uma Hospedaria/Estalagem de luxo, tem o seu edifício principal votado ao abandono, sem deixar de estar cuidado e limpo.

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Uma pedra tumular partida, não sei se no lugar certo ou já removida, e várias pedras amontoadas, não respondem ao que se pede a quem tem, por missão, preservar o que outros nos deixaram, quando esse legado tem inquestionável valor (histórico, arquitectónico, estético e religioso).

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Esperemos que estes vestígios, que nos fazem colectivo e nos individualizam, não pereçam, pelas mãos de um qualquer autarca menos atento. E, se por aqueles lados o caminho vos levar, não deixem de procurar esta preciosidade. Vale a pena.

Figueira

2007-08-26T01:57:00.000+01:00

Figueira de Castelo Rodrigo é cidade íntegra, clara, charmosa e é dotada duma luminosidade própria. Com ninho e cegonhas.

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A Igreja Matriz, com um ninho de cegonhas (habitado)

Já Castelo Rodrigo (que não é Figueira, embora Figueira seja de Castelo Rodrigo) tem traça, vetustez, horizonte e é pintada em tons quentes.

Um forno, numas ruínas dentro das muralhas

As paredes do Castelo, agora fechadas. A sua expessura é surpreendente.

Figueira, sob o olhar do Castelo, tranquila e protegida

Estar de bem com a vida

2007-08-25T14:29:00.000+01:00

Há já uns tempos que as coisas me correm bem. Não sei explicar, com clareza, o que significam estas “coisas”, mas julgo que estarão relacionadas com a família, a saúde e a realização pessoal.

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A família, para cá dos que comigo não habitam, está bem e recomenda-se. As relações são boas, os filhotes crescem depressa e bem. Parece que vem aí mais uma pequena, por empréstimo, o que poderá permitir o recuperar de sensações passadas que foram deliciosas. A ver vamos.

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Da saúde não posso falar muito. Sou relapso, no cumprimento de deveres de rotina e ligo pouco à prevenção. Não o devia fazer nem, muito menos, dizer, já que também sou modelo para outros e esta forma de agir é errada. Mas sinto-me (muito) bem e isso, neste momento, é decisivo.

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Na minha vida pessoal e profissional, tudo gira sobre rodas, sem sobressaltos nem areias. O facto de ter gozado férias, pela primeira vez em alguns (demasiados) anos, não foi indiferente.

Agradecendo dádivas, na Zambujeira do Mar

No entanto, há um aspecto meu que está adormecido e de que tenho algumas saudades – as criancices que fazia e que a maturidade, com a responsabilidade inerente, adormeceu. Calções fora da praia, dançar à volta do carro nos engarrafamentos, viver para comer (engraçado, o meu estômago parece ter diminuído …), assistir ao vivo a ralis, montanhas russas com uma boa meia dúzia de loopings, andar de bicicleta – sim, até andar de bicicleta! Deus, sinto-lhes a falta! Um destes dias …

Tentando bronzear as palmas das mãos e as plantas dos pés, no Carvalhal

Está bem, está ...

2007-08-25T00:54:00.000+01:00

Esta imagem mereceria mais qualquer coisa, a acompanhar.

Mas seria redundante.

Por mim, acho que está bem, assim.

Ah, a única manipulação (na imagem) consistiu no recorte da parte que se exibe - para salvaguarda da personagem presente, claro.

Rescaldo

2007-08-23T20:00:00.000+01:00

Acabaram. Como acontece com os fogos de verão, é tempo de rescaldo. A melhor forma de o fazer é recorrendo às fotos, e com mãos largas. Porque considero que a partilha também se faz por aqui.

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Começo pelo princípio. Na Beira Interior, uns dias em Escalhão, uma vilinha entre Figueira de Castelo Rodrigo e Barca D'Alva. Quieta. Simples. Muito bela.

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Um pombal, característico desta zona raiana

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As cruzes, que se fazem acompanhar de mais duas fora da escadaria
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A parede da esquerda ameaça ruir, junto a uma casa muito confortável, à direita
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A Igreja matriz tem um ninho de cegonha. Mas não cegonhas.

Férias

2007-08-05T16:26:00.000+01:00

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As férias são, por definição, períodos da vida bastante agradáveis. Mesmo que não as gozemos como esperávamos, o simples facto de não sermos obrigados a fazer o que fizemos ao longo do ano, de podermos fazer o que nos apetece, é uma coisa boa.
Ainda assim, há férias que ficam na memória de uma forma mais marcante que outras.
As minhas férias mais relevantes aconteceram entre os meus 5, 6 e os 17, 18 anos. Quem por aqui passa regularmente já constatou isso mesmo. Celorico era o meu único e desejado destino. Largar os sapatos e correr montes e vales o que mais gostava de fazer. Comer e beber coisas boas e diferentes ou conversar e mandriar com gente de boa índole, era tudo o que precisava para ser feliz.
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A partir do casamento, as saídas do nosso habitat tornaram-se as férias de sonho. Começámos pelo campismo, que nos levou longe e soube bem. Outras viagens foram memoráveis: o norte de África, a Europa central, a vizinha Espanha. Ainda tive a felicidade de ir à Islândia.
Destas, uma das que mais me impressionou, para além da última, foi a que nos conduziu a Sevilha e à Expo 92 (Paris não conta. Amo só a ideia de lá ir).

Foi a primeira vez que vi o mundo num pequeno espaço – experiência que repeti em Lisboa, na Expo 98, onde estive por duas vezes. Conhecer o Japão, o México, a Índia e o Canadá, só desta forma. E adorei. Espero que uma qualquer Expo do futuro próximo ocorra aqui perto. Para voltar a divertir-me. Muito.

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Voltarei dentro de 15 dias. Vou de férias. Ou fico.

Tempo de recordar e de sentir

2007-08-01T23:04:00.000+01:00

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O meu filho tem 14 anos. Nunca viu os Marretas. Ficou encantado com o Beaker e eu, para seu deleite, procurei outros personagens e outras cenas.
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As que ele mais apreciou, depois do cozinheiro sueco (o esforço que faz para perceber o que ele diz é espantoso), foram as que se seguem. Eu acompanho-o no gosto. Mas isto mostra o quão velho estou. Os Marretas são, já, clássicos. Parece que foi ontem ...
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Mahna mahna!
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Febre!
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Hoje acordei assim ...

2007-07-30T16:02:00.001+01:00

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Como o baterista, entenda-se, embora cante tão bem como o vocalista.
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Para relaxar ...

2007-07-30T01:46:00.000+01:00

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Esta não é uma das, mas cai bem e, com este calor, sabe a fresca! Boas férias, pessoal!
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Uma música que esqueci ... uma educação que lembrei

2007-07-29T13:43:00.000+01:00

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Um cheirinho duma música que não contabilizei no Top Ten e que devia. Uma forma de pagar essa dívida.
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Já agora, precisamos dela? Da que temos? Doutra qualquer? Ou duma em particular?
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Os meus paradigmas (I - as mudanças)

2007-07-29T13:28:00.000+01:00

Mudamos pouco, ao longo da nossa existência. Não digo que não ocorram tempos propícios para mudarmos, mas são curtos e logo no início da vida. A partir de uma certa altura (idade), só mudamos se acontecer algo que nos traumatize (muito, acrescento).

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Na relação com os mais velhos, o tempo molda-nos de forma peculiar. Quando vale a pena interagir com eles, ou nos incomodam, o que acontece quando somos jovens, ou não lhes ligamos muito. Quando queremos relacionarmo-nos mais de perto, normalmente falta-nos (a todos) o tempo. O seu desaparecimento causa uma sensação de perda tão forte que a distância que um dia cultivamos, aquando da sua velhice, nos passa a incomodar. O que não parecia essencial é mais marcante, depois.

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Nas ligações com o outro (este outro vale pela outra, também), queremos muito que ele mude e se adapte ao que somos. É verdade que elas querem mais disso neles, mas eles não deixam de tentar o mesmo nelas. É uma batalha inglória. As pequenas coisas podem indiciar a mudança pretendida, mas os aspectos que são relevantes mostram que, no fundamental, tudo continua como antes. Os mais felizes são os que conseguem amar o outro, sem o querer moldar, e não sentem essa pressão de mudança. O que significa que os verdadeiramente felizes são raros.

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No que respeita aos mais novos, há mais do que uma possibilidade. A primeira, mais notória, prende-se com a vontade em vê-los crescer como queremos, como achamos melhor. Custa (muito) vê-los desperdiçar esse nosso desejo e traçarem o seu próprio rumo. Isso não é muito dramático se se trata de escolher um modo de vida, uma profissão. Quando escolhem um parceiro, aí sim, dói verdadeiramente. Nunca, mas nunca, escolhem bem – aos nossos olhos. A nossa única consolação é que os vemos a fazer o mesmo que fizemos. E, por isso, achamos natural que façam asneira. E, por isso, lhes perdoamos.
Quando, por força do nosso liberalismo, os deixamos crescer com autonomia, não deixa de ser interessante constatar que conseguem fazer asneiras do mesmo tipo. Só que sentimos mais, porque também nos interrogamos mais. É a única altura em que questionámos a opção tomada.

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As coisas até rolam bem, sobretudo porque somos bons a adaptar-nos às situações e a desvalorizar as mudanças que não conseguimos promover.

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Dramas são alavancas de mudança. Morte, separação, filhos, ou acidentes graves podem produzir, produzem quase sempre, mudanças profundas.

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Duas hipóteses são mais propícias que as restantes. A morte ou desaparecimento de um filho (por ser contra natura, por não ser normal o pai chorar um filho) e a separação ou divórcio (por muito amigável que seja, para os próprios e para os que deles dependem).

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Nestes casos, a mudança também pode ter grau diferente, consoante se atire para o outro, ou se assuma, a culpa nesse acontecimento. No último caso, pode mesmo ser chocante. Ou acabar com quem somos.

Então não era aquecimento global?!

2007-07-22T21:44:00.000+01:00

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O dia está como a minha disposição - cinzento e triste (voltou a chuva! Em Julho)!
Eu estou como a noite. Mais chuva. E nostalgia, do tempo em que produzia sem parar. Em que comia até rebentar. Em que bebia sem regras. Agora, se me atrevo, resto enfezado.
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Isto de trabalhar até às tantas, mal disposto, sem alternativas gostosas (até a festa perdi, na 6ª), obriga-me a agir forte e feio (talvez, também, um pouco polémico). Aqui vai disto:
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Embaraços

2007-07-21T15:45:00.000+01:00

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Segunda-feira de um qualquer mês nos anos oitenta. Como vem acontecendo desde que entrei para a Faculdade, chego à República, ao fim da tarde, depois de gozar o fim-de-semana muito meu (uma notícia no semanário “O Jornal”, cujo título era “O Zé Maria desaparece às quintas-feiras sem deixar rasto” foi, muito oportunamente, colada na porta do meu quarto, pelos restantes repúblicos).

Acompanha-me um amigo que vai trabalhar, nessa semana, em Coimbra e, ficando a dormir na República, poupa as ajudas de custo, que lhe fazem muita falta.

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Um rebuliço na casa: tinha sido recebida uma chamada da EDP informando que uma equipa iria mudar o contador da luz. Ora, os cinquenta escudos que religiosamente pagávamos, todos os meses, não resultavam de poupança que fizéssemos. Uma manigância, como lhe chamávamos, resolvia esse problema: algures, antes do contador, uma “baixada” ligava os fios da electricidade a um outro quadro, clandestino, que tínhamos no andar superior. Na primeira semana de cada mês, estava ligado o contador “oficial”. Era a semana da contagem da luz, pelo homem da EDP, e “somava” os referidos cinquenta escudos. Passada essa semana, bem como a visita esperada, desligávamos esse quadro e ligávamos o outro, Simples, eficaz e barato.

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Agora aparecia um factor novo, que a todos incomodava. Esta acção, de mudança do contador, poderia permitir que a EDP notasse a falcatrua. Havia que fazer algo, e rapidamente, já que os homens viriam daí a dois dias.

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Como fazer? Onde intervir? Como disfarçar? E como repor, depois da troca, a situação?
Quem me acompanhava, desconhecido para todos os outros, resolve dar uma pequena ajuda. Viu uma caixa de derivação, antes do quadro da luz “oficial” e pediu a um repúblico das electrotecnias que a abrisse. Confirmámos que era ali que se concretizava a “baixada”. O meu amigo disse-lhe para desligar os terminais da derivação. Feito isso, estava feito o essencial. Mas disse-lhe mais: vai buscar uma tampa de caixa de margarina, corta-a à medida, coloca-a a tapar a caixa em causa e cobre-a com estuque. Pinta toda a parede com tinta plástica, para se não notar a diferença. Depois da EDP mudar o contador, é só partir o estuque, tirar a tampa da margarina, ligar os terminais e colocar a tampa da caixa de derivação, como estava antes. Simples, eficaz e barato.

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Foi uma festa. Abraços, cantoria, jantar melhorado com bom vinho à mistura e um convidado de honra: o meu amigo, que tanto ajudara a resolver o problema.

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No fim do repasto, alguém se lembra de lhe perguntar o que fazia, em que trabalhava. Com um sorriso, que acompanhava a cumplicidade do meu, o “salvador” diz-lhes que é técnico da … EDP!

Nunca vi, em tão pouco tempo, tanta face mudar tanto de expressão: de contentes para espantados, para preocupados, para incrédulos, para assustados para … esperançados. Afinal, era um amigo meu, portanto não deveria existir problema.

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Já agora, disse eu, é preciso que ninguém se lembre de dizer, a quem vem mudar o contador, o que fizemos e quem nos ensinou a fazê-lo!

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E voltaram os rostos satisfeitos!

Regresso às origens

2007-07-15T15:40:00.001+01:00

A minha família tem uma tradição que vai mantendo: todos os anos, pelo Julho adentro, faz um piquenique, onde se criam laços com a geração mais nova e se matam saudades dos mais velhos.

A minha família, no encontro anual (seríamos, este ano, uns 40 e tal)

Começou por ser no centro do país, em Mira, mas quando constatámos que o local era tão importante quanto as pessoas que aí se juntavam, virámo-nos para outra solução – regressar às origens.

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Este ano fizemo-lo em Celorico, à semelhança do ano passado. Numa das sete irmãs, na Senhora do Vizo, onde peregrinámos com regularidade na nossa infância e juventude.

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A capela da N. Sra. do Vizo, uma das 7 (ou 9?) irmãs

Os meus novos amigos de Felgueiras falam nas nove irmãs, eu sempre ouvi dizer sete mas, verdade seja dita, só consigo nomear umas 6: Senhora da Graça, Senhora do Calvelo, Senhora do Vizo, Senhora da Penha, Santa Luzia e, desde que lá vou com regularidade, Santa Quitéria.

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A lenda diz que, num dia de absoluta claridade, de qualquer uma delas vemos as restantes. Já tentei umas largas dezenas de vezes e só consigo lobrigar 2 ou 3. Parece que dias absolutamente claros são raridades, se não impossibilidades, nos tempos que correm!

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Da N. Sra. do Vizo vê-se, com facilidade, a N. Sra. do Calvelo e a N. Sra. da Graça (convém aumentar - basta fazer um clique na imagem)

Para partilha, tirei algumas fotografias, que exibo neste texto. Mas pretendo, também, partilhar uma memória que resiste, dessas peregrinações à Senhora do Vizo.

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Comecei a ir lá ao alto aquando dos meus 6, 7 anos. Era uma festa importante; a azáfama, nos preparos do dia anterior, era grande. O merendeiro era o centro das actividades. Assados no forno a lenha, apanha de fruta, compra de bolos e a feitura de pão de milho (a bola de carne salgada era uma coisa por demais!) ocupava-nos todo o tempo e até altas horas da noite.

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Às 4h00 da manhã, mais coisa menos coisa, levantávamo-nos e fazíamos os últimos preparativos. 4h30, 5h00 da manhã, saíamos em grupo, que rapidamente engrossava com os vizinhos e os que moravam pelo caminho a juntarem-se à caravana. Entre as 9h00 e as 10h00, chegávamos ao alto do Vizo, cada família procurando o seu espaço, a nossa sempre na encosta defronte à capela, para assistirmos à procissão sem precisarmos de sair do nosso canto. Outros, mais religiosos, seguiam os andores, poucos mas pesados e bem decorados, que davam uma volta ao monte antes de regressar ao local de saída, ou seja, a capela da N. Sra. do Vizo.

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Muitas e boas recordações inundam as minhas lembranças. Uma delas centra-se nos tendeiros, que se dispunham na vertente nascida na capela, uns com comes e bebes, outros com melões, melancias e meloas, outros ainda com brinquedos. Nós íamos comprar vinho e cerveja, para fazer uma receita (ou remessa, dependia de quem a classificava), que juntava açúcar ao vinho, mexido q.b., seguindo-se a cerveja virada com cuidado extremo. Esta bebida escorria pelas gargantas com a suavidade do néctar. Também comprávamos melão (era um peso que não compensava transportar).

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Mas o que evoco é uma situação particular e engraçada – para nós, que na encosta oposta assistíamos com curiosidade. Para o dono da tenda que vendia os melões seria pouco agradável … se visse o que acontecia.

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A encosta onde decorria a "fuga dos melões" era, à data, bem mais selvagem!

Eram, normalmente, dois. Um estava munido de um saco de serapilheira e sentava-se no fundo da ladeira. O Outro dirigia-se ao tendeiro e pegava num melão, para o apreciar. Apertava os topos, a barriga e, quando o tendeiro olhava par outro cliente, deixava-o cair ao chão, pegando de imediato noutro, dessa forma parecendo que estava hesitante na escolha. Com um dos pés, rolava o melão caído para trás e para baixo, dirigindo o fruto para o parceiro, que o metia no saco. Continuando a apalpar e a largar no chão os melões, sempre que o tendeiro se distraía, em pouco tempo uma dúzia (ou mais!) estava devidamente acomodada no saco do colega do gamanço!

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Para não se notar muito, faziam o mesmo em mais um ou dois tendeiros. Quando tinham uma quantidade assinalável, colocavam-se num local adequado e faziam uma venda promocional de melão, a metade do custo face aos tendeiros. Claro que vendiam rapidamente os melões, pois todos já sabíamos da tramóia e esperávamos pelo momento oportuno para os comprar.

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Isto permitia que a festa terminasse de forma agradável e movimentada. Alguém ia dizer aos tendeiros o que tinha acontecido e seguia-se, invariavelmente, uma cena de pancadaria, com os paus a assobiar a cantiga da fanfonice dos vizinhos de Fafe, dispostos a não deixar que o jargão da cidade mais próxima fosse questionado – com Fafe ninguém fanfa!

As músicas ... para terminar!

2007-07-04T02:56:00.000+01:00

Chega de música! Vou apresentar 4 de rajada, o que fará o meu muito pessoal top ten!
Uma brasileira, porque o Brasil tem musicalidade que nós nunca teremos ...

Caetano e o Leãozinho! Podia ser o Chico e a Construção ...
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Uma das nossas, porque sim ... embora uma de intervenção me caia mais no goto! Madredeus e a Vaca de Fogo:
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Uma gigante, de um maior compositor, ainda (John Lennon, Give peace a chance):
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E, para terminar, aqueles que eu considero os clássicos do séc. XX - Paul Simon e Art Garfunkel, Bridge over Troubled Waters!
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Por agora chega, mas destes dois cavalheiros poderia seleccionar uma mão cheia mais, desde os Sons do Silêncio, passando pelas Cecília ou Mrs. Robinson para desembocar no El condor pasa. Tudo de primeiríssima água.
Tenho dito.

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